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那几个字，像几根针，扎进了阿赞努的心里。
不是疼，是冷。
是那种知道自己的东西会被人拆开、翻过来、倒过去、一件一件地研究、一丝一丝地剖析、直到什么都不剩的那种冷。
对于阿赞努这样的制作者来说，让自己的“作品”
落入外道之手，被当成材料研究，是一种莫大的耻辱。
不是丢脸，是耻辱。
是那种你花了几年、十几年、几十年心血做出来的东西，被人当垃圾一样翻来翻去、拆了又装、装了又拆、最后扔进垃圾桶的那种耻辱。
他不能接受。
他宁愿把它毁掉，也不愿意让它落到那种人手里。
但毁掉它，他也舍不得。
它再怎么说，也是他的孩子。
是他一念之差造出来的、被心术不正的弟子偷走的、流落到异国他乡的、给凡人造成了困扰的、但他还是想要把它带回去的孩子。
阿赞努的脸色阴晴不定。
那表情变化很快，快到像是一盏坏掉的灯，一会儿亮，一会儿灭，一会儿红，一会儿白。
他的嘴唇抿成了一条线，他的眉头拧成了一个小疙瘩，他的手还放在手腕上，手指绕着那根圣线，一圈一圈地转着，像是在抚摸，又像是在告别。
最终，他长叹一口气。
那口气很长，很重，像是从他胸腔最深处挤出来的，带着他这三年来的所有焦虑、担忧、自责、后悔，还有——不舍。
他舍不得那卷圣线，那是他七年的心血，是他苦修的见证，是他法力的根基之一。
但他更舍不得那个孩子。
他找了她三年，从泰国找到中国，从城市找到乡村，从寺庙找到便利店。
他不能让她再丢了。
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他仿佛下定了某种决心。
他的手指不再绕了，而是稳稳地握住那根圣线，轻轻地、慢慢地、像是怕弄疼自己一样，从手腕上解了下来。
那根棉线在他手腕上缠了太久，已经在他皮肤上留下了一圈浅浅的印子，白色的，细细的，像是一条褪了色的纹身。
他把那卷圣线放在收银台上，动作很轻，很稳，像是在放一件易碎品。
他的手在收银台上停了一下，指尖压着那根线，像是还在犹豫，还在挣扎。
然后他松开了手。
“店长好眼力。
这卷‘七年心线’，归您了。”
他的声音是平静的，但那种平静是用力压出来的，像是一块石头压在水面上，不让水花溅起来。
他脸上的笑容还在，但那笑容变了，不再是那种温和的、带着笑意的笑，而是一种更复杂的、像是“我认了”
的笑。
“还有第三。”
陈默像是完全没看到对方肉痛的表情，竖起了第三根手指。
阿赞努心中一紧。
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