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夜，深了。
街道上的行人已经很少了，偶尔有一两个晚归的身影，缩着脖子匆匆走过，脚步声在空旷的人行道上发出细碎的声响，然后很快被夜风吞没。
那些白天里熙熙攘攘的店铺一家接一家地拉下了卷帘门，铁皮与地面碰撞的声音在深夜里显得格外沉闷，像是什么东西被关上了，又像是什么东西被锁住了。
只有路灯还亮着，昏黄的光洒在空荡荡的街面上，把每一个经过的影子都拉得很长很长，像是有什么东西从黑暗里伸出来，想要抓住什么，又缩了回去。
城市的喧嚣在深夜里慢慢退潮。
那些白天里沸腾的人声、车声、音乐声、喇叭声，一层一层地褪去，像是海水退去后露出的沙滩，湿漉漉的，安静的，残留着一些被遗忘的贝壳和零散的脚印。
偶尔有一辆出租车驶过，橙色的顶灯在夜幕里晃动，像是一颗漂在黑色水面上的浮标，一闪一闪的，从街的这一头亮到那一头，然后消失在下一条街的拐角，只留下发动机的余音在空气里慢慢消散。
刘倩化着精致浓艳的妆容，穿着一身名贵的黑色长裙，走出了酒店。
那身黑裙是她压箱底的。
面料厚实，垂坠感很好，不是那种轻飘飘的、风一吹就贴在身上的料子，而是一种沉甸甸的、有分量的、走起路来裙摆会自己晃动的厚缎。
剪裁很考究，腰身收得恰到好处，不多一分不少一厘，像是为她量身定做的——事实上它就是量身定做的，三年前她为了参加一个颁奖典礼，特意找了那位给很多明星做礼服的老师傅，量了三次尺寸，试了两次版，才做出这条裙子。
裙摆垂到小腿，走起路来有一种端庄的摇曳，不张扬，但很稳。
她很少穿它。
上一次穿还是三年前那个颁奖典礼，那次她什么奖都没拿到，坐在台下鼓了一晚上的掌，手心都拍红了。
但照片拍出来很好看，她在手机里存了很久，偶尔翻到的时候会多看两眼，想起自己曾经也是穿过这样的裙子、坐在那样的场合里的人。
后来那件裙子就被她挂进了衣柜最深处，用防尘袋套着，再也没有穿过。
今晚她又把它穿上了。
她站在酒店大堂的落地镜前，最后一次打量自己。
镜子里的那个女人，妆容精致，衣着华贵，站姿端正，看起来像是要去参加一场盛大的晚宴。
她的眼影是大地色系的，晕染得很自然，眼线画得很细，眼尾微微上挑，睫毛刷了两层，又长又翘。
她的嘴唇涂着深红色的口红，那是她最喜欢的一支颜色，复古红，哑光质地，涂上之后整个人的气场都不一样了。
但她的眼睛不对。
那双眼睛里的东西，和这身打扮不配。
这身打扮应该配一双充满期待的眼睛，一双闪烁着光芒的眼睛，一双知道前方有人在等、有好事情要发生的眼睛。
但她眼睛里没有那些东西。
那双眼睛里只有一种平静，一种不是从容的平静，不是自信的平静，而是一种更深的、更暗的、像是在漫长的挣扎之后终于放弃了的、认命的平静。
她看了镜子里的自己几秒，然后移开了目光，转身走向门口。
酒店的门童替她拉开了玻璃门，夜风扑面而来，凉飕飕的，带着秋天特有的干燥气息和远处某家烧烤摊飘来的烟火气。
她站在门口，深吸了一口气，那口气在胸腔里停留了几秒，然后被她缓缓吐出来，在空气中形成一小团白雾，转瞬就散了。
她伸出手，拦下了一辆出租车。
橙色的顶灯在夜色里由远及近，车轮碾过路面的声音从轻到重，从模糊到清晰，然后停在她面前。
她拉开车门，坐进后座，报了那家24小时便利店的地址。
司机从后视镜里看了她一眼。
那是一个中年男人，五十来岁，鬓角有些白了，头发剃得很短，露出青灰色的头皮。
他穿着一件深蓝色的工作服，领口的扣子解开了两颗，露出一截晒得黝黑的脖子。
他的手腕上戴着一块表盘很大的电子表，表盘上的数字是绿色的，在黑暗的车厢里微微发着光。
他握着方向盘的手很粗，指节突出，指甲剪得很短。
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