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他相信，悲剧才是最有力量的，悲剧才是最真实的。
他想写悲剧，想写那种能让人记住一辈子的悲剧。
但他不能，因为没人要。
可现实，只允许他写这种悬浮于空中的、虚假的、毫无灵魂的工业糖精。
工业糖精，这个词用得太好了。
工业化的，批量生产的，甜得发腻的，却没有灵魂的。
那些霸道总裁，那些傻白甜，那些狗血剧情，都是工业糖精。
它们让人看了就腻，吃了就吐，却还得不停地写，不停地生产，不停地消费。
这就是他的生活，他的工作，他的全部。
他的梦想，在每个月的房租账单、在甲方一次次的“修改意见”
、在银行卡里那个永远只有三位数的余额面前，一文不值。
房租账单，每个月都要交，不交就得滚蛋。
甲方的修改意见，每次都要改，不改就拿不到钱。
银行卡里的余额，永远只有三位数，永远不够花。
他的梦想，在这些现实面前，什么都不是。
他只能低头，只能妥协，只能继续写那些工业糖精。
“咚、咚、咚。”
就在这时，门外，传来了敲门声。
那敲门声，不急不缓，带着一种与这破旧居民楼格格不入的、奇异的节奏感。
不像是催债的，也不像是查水表的。
那节奏，那么特别，那么有规律，像是一首简短的曲子，又像是一种暗号。
不紧不慢，不快不慢，恰到好处。
这栋楼里的人，没有人会这样敲门。
催债的是猛砸，查水表的是乱敲，邻居的是随便拍。
只有这种敲门声，这么有节奏，这么有礼貌，这么格格不入。
“谁啊？房东吗？”
张浩头也不回，不耐烦地吼道：“说了下个月交！
下个月！
再宽限几天！”
他以为是房东来催房租。
他的房租已经欠了两个月了，房东每次来都是骂骂咧咧的。
他已经习惯了，已经麻木了。
他头也不回，不耐烦地吼着，想让那人赶紧走。
门外，没有回应。
但那敲门声，却依旧执着地、不紧不慢地，继续响着。
“咚、咚、咚。”
没有人说话，只有敲门声。
那敲门声，像是故意的，像是不达目的不罢休的。
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