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最后一粒火种融进音律界的时候，林昊的手空了下来。
他摊开手掌，看着空空的掌心，那上面还有火种留下的余温，淡淡的，像刚端过一碗热汤。
他把手握紧，又松开。
没有了。
那两粒火种，一粒给了诗韵界，一粒给了音律界。
诗活了，歌也活了。
他站起来，走到海边，看着那些光点。
亮的，暗的，漂着漂着，有的沉下去，有的浮上来。
暗的还有很多，密密麻麻的，但和以前不一样了。
以前那些暗的，是没人读过，没亮过。
现在那些暗的，是有人读过，亮了，又灭了。
灭了，不是死了，是等得太久了，等的那个劲散了。
等的那个人，不等了，光就灭了。
不是故事死了，是等的那个心死了。
林昊蹲下来，捞起一个暗了的光点。
很小，暗得快看不见了。
他把它贴在额头上。
故事流进来，断断续续的，像一个人说话说到一半，忽然不说了。
他读着读着，读到一半，后面的字模糊了，看不清了。
他试着猜，猜不出来。
他又读了一遍，还是猜不出来。
他睁开眼，手里那个光点还是暗的，没亮。
他把它放回海里，又捞起一个。
又读，又没亮。
又捞起一个，又读。
读了十几个，都没亮。
他蹲在海边，看着那些暗了的光点。
它们漂着漂着，有的沉下去了，有的浮上来了，有的撞在一起，又弹开了。
沉下去的那些，没再浮上来。
浮上来的那些，还暗着，没亮。
灵感使者走过来，站在他旁边。
“它们不等了。”
林昊说：“知道。”
灵感使者说：“不等了，就灭了。”
林昊说：“知道。”
他蹲在海边，看着那些沉下去的光点，看了一会儿。
然后他站起来，走回桌前坐下。
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