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林昊站在海边，看着那些画，看了一会儿。
然后他走进那间最大的房子里，站在一幅画前面。
画的是一个人，站在海边，看那些光点。
看了一天，两天，三天。
看到第四天，他站起来，走到海边，伸手捞起一个光点。
光点在他手心里亮着，他看了一会儿，又把它放回海里。
光点漂远了，和别的光点混在一起。
他站在海边，看着那些光点，看了很久。
然后他转过身，走了。
画就没了。
林昊看着那幅画，看了一会儿。
然后他伸出手，把它从墙上取下来。
“这幅画，我要了。”
画亮了。
从彩色变成金色，从金色变成白色，从白色变成透明。
透明的时候，画里的人动了。
他转过身，看着林昊。
看了一会儿，然后笑了。
他走出画，走到海边，蹲下来，伸手捞起一个光点。
光点在他手心里亮着，他看了一会儿，又把它放回海里。
光点漂远了，和别的光点混在一起。
他站在海边，看着那些光点，看了很久。
然后他转过身，走了。
这回不是走了不回来，是回家去了。
画界，活了。
林昊站在海边，看着那个人走远，看了一会儿。
然后他转过身，走回桌前坐下。
从怀里摸出一枚空白的玉简，贴在额头上。
不是读故事，是写信。
“阿英，槐花开了吗？我这边，有个地方活了。
叫画界。
那里的人不写字，不说话，不唱歌。
他们画画。
画山，画水，画树，画花，画人。
画完了，挂在墙上，等着人来买。
我买了一幅。
画的是一个人，站在海边，看光点，捞光点，放了，走了。
那个人是我。
我买了，他就活了。
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