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写了一个人，站在海边，看那些光点。
看了一天，两天，三天。
看到第四天，他站起来，走到海边，伸手捞起一个光点。
光点在他手心里亮着，他看了一会儿，又把它放回海里。
光点漂远了，和别的光点混在一起。
他站在海边，看着那些光点，看了很久。
然后他转过身，走了。
诗就没了。
林昊睁开眼，手里那个光点亮着，淡金色的，温温的。
他把它放回海里，看着它漂远。
他站起来，走回桌前坐下。
从怀里摸出一枚空白的玉简，贴在额头上。
不是读故事，是写信。
“阿英，叶子长全了吗？我这边，有个地方活了。
叫诗韵界。
那里的人不说话，不唱歌，不写字。
他们吟诗。
诗就是他们的命。
余烬把他们的诗吞了，他们就没命了。
现在活了，又开始吟诗了。
我捞了一首，很短。
写了一个人，站在海边，看光点，捞光点，放了，走了。
和我的故事一样。
但那个人走了之后呢？我不知道。
也许他回去了，也许没回去。
也许有人在等他，也许没有。
但诗在那儿，光点也在那儿。
读了，就活了。”
他写完了，把玉简放在桌上。
它亮着，淡金色的，温温的。
他看了一会儿，然后站起来，走到海边，把那枚玉简放进海里。
它沉下去，沉到海底，看不见了。
但海面上，亮起一个光点。
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