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他看着那些暗的光点，看了一会儿，然后蹲下来，伸手捞起一个。
很小，暗得快看不见了。
他把它贴在额头上。
故事流进来。
写了一个地方，叫诗韵界。
那里的人不说话，不唱歌，不写字。
他们吟诗。
高兴了吟诗，难过了吟诗，下雨了吟诗，天晴了吟诗。
诗就是他们的命。
后来余烬来了，把那些诗一首一首地吞掉。
吞一首，少一首。
吞到最后一首，诗韵界就没了。
写故事的人，是诗韵界最后一个诗人。
他站在海边，把那最后一首诗刻在石头上，等着人来读。
故事就没了。
林昊睁开眼，手里那个光点亮了，不是淡金色的，是银白色的，亮得刺眼。
他把它放回海里。
它漂在海面上，不动。
别的光点都围着它转，像一群孩子围着大人。
灵感使者走过来，站在他旁边。
“这个故事，你读懂了？”
林昊说：“读懂了。
那个地方，叫诗韵界。
被余烬吞了。
最后一个诗人，把最后一首诗刻在石头上，等着人来读。”
灵感使者说：“你能帮他吗？”
林昊想了想。
“试试。”
他从怀里摸出那枚灵感火种，很小，比芝麻还大一点，发着淡淡的光。
这是创作层送的，能点燃任何枯萎的故事，给它新的生命。
他一直没用，在等一个值得用的故事。
他蹲下来，把那个光点捞起来，捧在手心里。
它在他手心里亮着，银白色的，亮得刺眼。
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