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她转过头，看着他。
“回来了？”
她说。
他说：“嗯。”
她盛了一碗汤，递给他。
他接过来，喝了一口。
烫，但他没吐出来。
含在嘴里，慢慢咽下去。
咽完了，他把碗还给她。
她接过碗，看着他。
“还走吗？”
他说：“不走了。”
她点点头，转回头，继续煮汤。
灶台上的火苗一跳一跳的，锅里的汤咕嘟咕嘟地冒着泡。
他坐在那儿，看着那火，看着那汤，看着那盏灯。
看了很久。
这是上次写的结尾。
但那个人不走了之后呢？他看着那火，看着那汤，看着那盏灯。
看着看着，他忽然想起那些在海里漂着的光点，那些沉到海底的箱子，那些架子上没写完的故事。
他想起那些写故事的人，有的死了，有的不想写了，有的写不下去了。
他们写的时候，不知道会不会有人看。
但他们还是写了。
他睁开眼，手里那枚玉简亮着，亮得刺眼。
他拿起一枚空白的玉简，贴在额头上。
那个故事又流进来。
他在结尾添了一段。
那个人坐在灶台边，看着那火，看着那汤，看着那盏灯。
看着看着，他站起来，走到海边。
海面上那些光点还在漂着，聚着，散着。
他蹲下来，伸手捞起一个光点。
光点在他手心里亮着，他看了一会儿，没有放回去。
他揣着那个光点，走回小院。
在灶台边坐下，把那枚光点放在桌上。
光点在桌上亮着，和那盏灯一起亮着。
他看着它，它也在看着他。
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