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那些暗的光点捞不完。
林昊蹲在海边，捞了一个又一个，读了一个又一个，改了一个又一个。
捞到第一百三十七个的时候，天快亮了。
海面上的光点暗下去，那些亮着的也暗了，不是灭，是等着天亮。
他站起来，腿酸得发麻，手也酸了，指头僵了，握不住玉简。
他把最后一个改好的故事放回海里，看着它漂远，然后走回桌前坐下，靠着椅背，闭上眼。
小灯在他肩上亮着，不刺眼，温温的。
搁置者从殿堂里出来，站在他旁边。
手里拿着一枚玉简，很暗，暗得快看不见了。
“这个，你看看。”
林昊睁开眼，接过来贴在额头上。
故事流进来。
写了一个人，写了一辈子故事。
写了很多，有的有人看，有的没人看。
没人看的那些，他舍不得扔，收在箱子里。
箱子满了，又买一个箱子。
两个箱子满了，又买一个。
买了十几个箱子，屋里放不下，堆在门口。
门口也堆满了，堆到路上。
路过的人说，你写这么多没人看的东西干什么。
他说，万一有人看呢。
路过的人摇摇头走了。
他站在那堆箱子前面，看着那些没人看的故事，站了很久。
然后他搬起一个箱子，走到海边，把箱子倒过来，那些故事哗啦啦地倒进海里。
它们漂在海面上，暗着，沉下去。
他站在海边看着它们沉，看了一会儿，又回去搬第二个箱子。
一箱一箱地倒，倒到最后一箱，他停下来。
打开箱子，拿出一个故事，贴在额头上读了一遍。
读完了，放回箱子里。
把箱子盖上，抱回去，放在门口。
其他的都倒了，就留了这一箱。
故事就没了。
林昊睁开眼，手里那枚玉简亮了，不是他改的，是它自己亮的。
搁置者看着那枚玉简。
“这个故事，写故事的人写的。
他倒了一百三十七箱，留了一箱。
那一箱里，都是他觉得还能救的。
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