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但他能感觉到它们。
在手上，在肩上，在头上，在身上。
温温的，像揣了好多盏小灯。
他抬起头，看着那片海。
那些光点还在飘着，聚着，散着。
但比刚才少了。
少了很多。
那些暗着的，都亮了。
亮的那些，都在看着他。
他站在海边，被那些光看着，站了很久。
然后他转过身，走回桌前，坐下。
从怀里摸出一枚空白的玉简，贴在额头上。
那些光点从手上、肩上、头上流过来，流进玉简里。
不是他在写，是它们在说。
说它们以前是什么，后来变成了什么，现在又是什么。
说它们飘了很久，等了很多年，终于等到一个人来。
说它们想活，想被人读，想变成真的故事。
林昊的意念跟着它们流，一笔一画地刻在玉简上。
刻了很久。
久到海面上的光点暗了又亮，亮了又暗。
久到灵感使者回殿堂了，又出来了。
久到搁置者从角落里探出头，看着这边，看了很久。
他睁开眼，玉简还握在手里，温温的。
他低头看着它，上面密密麻麻的，全是字。
不是他写的，是它们说的。
他站起来，走到海边，把那枚玉简放进海里。
它沉下去，沉到海底，看不见了。
但海面上，亮起一个光点。
很大，很亮，银白色的，像一盏大灯。
它漂在海面上，不动。
别的光点都围着它转，像一群孩子围着大人。
林昊站在海边，看着那个光点，看了一会儿。
然后他转过身，走回桌前，坐下。
灵感使者走过来，站在他旁边。
“那个故事，叫什么名字？”
林昊想了想。
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