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又拿起一枚。
又放下。
他看了十几枚，每一枚都是开了头没结尾，或者写了中间没开头，或者写了一大堆不知道在写什么。
那些故事像没盖完的房子，有的打了地基，有的砌了几堵墙，有的盖了屋顶没安门。
风一吹，就晃。
他看着那些玉简，看了一会儿，然后抬起头，看着搁置者。
“这些故事，都是谁写的？”
搁置者说：“谁都有。
有的人写着写着不想写了。
有的人写到一半写不下去了。
有的人写完了，但写得不好，被退回来了。”
他指着那堆玉简。
“都是没人要的。”
，！
林昊看着那堆玉简。
它们堆在那儿，有的亮，有的暗，有的在闪。
像那些黄叶子，落在地上，等着风来吹，等着人来捡。
他看着它们，看了一会儿，然后伸手，从那堆里捡出一枚。
这枚很暗，暗得快看不见了。
他贴在额头上。
一个故事流进来。
很短。
写了一个人，走了很远的路，走到一个小院门口。
院子里有灯，有汤，有人在等他。
他站在门口，看着那盏灯，看了很久。
然后他走进去。
故事就没了。
林昊拿着那枚玉简，看了一会儿。
然后他站起来，走到灵感使者面前。
“这个故事，我能带走吗？”
灵感使者低头看着他手里的玉简。
那枚玉简很暗，暗得快看不见了。
她看了一会儿。
“这是个好故事。
但写故事的人，不知道怎么写下去。”
林昊说：“我知道。”
他把玉简揣进怀里，和那朵谢了的花、那株灵感草、那枚裂了三道缝的玉简放在一起。
灵感使者看着他，看了一会儿。
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