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芬顿小心翼翼地打量着眼前这个身穿黑袍的年轻人。
他的目光从那人沾着些许灰尘的靴尖开始，一路往上，掠过袍角那些被风沙磨出毛边的褶皱，最终落在那张脸上——然后他就愣住了。
那张脸英俊得不像话，五官深邃，轮廓分明，皮肤在这片常年不见阳光的土地上白得近乎透明，像是用最好的玉石雕出来的。
这样的面孔，可以说是完全和刀尖舔血不相关的那种。
他见过不少猎魔人，那些人的脸上总是刻着风霜、刀疤、疲惫和杀意，而这个人的脸干净得像是从未经历过战斗。
可他心知肚明，眼前这个人几天前经历了一场大战，数不清的吸血鬼贵族成了其剑下亡魂。
那些消息像长了翅膀一样在血族的领地里传开了——一个有史以来最疯狂的圣殿骑士，一路从幽影古堡杀进了斯特罗戈夫公爵的领地，所过之处，吸血鬼的尸体化作灰烬，铺满了整条路。
但为什么这个人身上完全没有战斗留下的痕迹呢？尤其是那张披在身上覆盖面积最大的黑袍，看上去居然只沾上了一点灰尘？袍身上没有刀口，没有灼烧的痕迹，没有干涸的黑血——那些本该属于一场漫长战争的印记，一样都没有。
这像话吗？芬顿的脑子像一台卡了带的录音机，反反复复地转着同一个念头。
他不自觉地开始发抖。
那种颤抖从手指尖开始，蔓延到手腕，到小臂，到肩膀，最后连膝盖都在微微打颤。
他站在树影里，阳光从枯枝的缝隙间漏下来，在他身上投下一块块明暗不定的光斑。
他的呼吸变得又浅又急，喉咙里像堵了一团棉花。
眼前的这家伙不是人类，绝对不是！
他见过最凶悍的猎魔人，见过最冷血的佣兵，见过那些在战场上杀红了眼的疯子——但没有一个像这个人这样，身上散发着一种让人从骨子里感到恐惧的、安静的、收敛的、却随时都可能爆发的压迫感。
但他没有退路。
从一开始就没有。
“尊敬的卡伦大人，”
芬顿开口了，声音比他预想的还要沙哑，像砂纸磨过粗糙的木板。
他努力让自己的语气显得恭敬，但那几个字从喉咙里挤出来的时候，还是带着一丝压抑不住的颤抖。
“在下是一位信使，恭候您多时了”
他微微低下头，目光落在地上那堆枯叶上，不敢直视那双蓝色的眼睛。
卡维尔抬眼看向芬顿。
那双湛蓝色的眼睛在树影的阴翳下显得格外明亮，像两块被磨过的宝石，冷静、清澈，没有任何多余的情绪。
他知道对方昨天晚上就已经到达了这里——他在睡梦中隐约感知到有一股无害的气息缓缓靠近，那气息很弱，带着恐惧和犹豫，在屋子外围徘徊了很久，最终停在了这棵枯树下，再也没有移动过。
对方大概是因为不知晓他的具体位置，又不敢乱跑，所以才在这里一直等到天亮。
寒风从旷野上吹过来，卷起枯叶和尘土，那个人就在风里站了一整夜，一动没动。
“你的名字，以及你是谁的信使？”
卡维尔的声音很轻，但很清晰，每一个字都像石子丢进平静的水面，荡开一圈圈涟漪。
他的左手还扶在剑柄上。
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