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走出演播厅时沈天明没有回头。
他厌恶这类综艺到了骨子里，那种精心编排的真实比虚假更令人作呕——每个人都在镜头前扮演着“自己”
，台本上的台词嵌进笑容的缝隙，连喘息都计算着分贝。
他忽然想起更早的事：签约那天经纪人递来的文件里夹着一张人格说明书，从发型到恋爱观都标好了价格。
这些年他穿着别人选的外套，说着别人写的话，某天清晨刮胡子时盯着镜子，竟想不起自己原本的眉骨该是什么弧度。
古微跟在他身后半步的位置。
她能猜到发生了什么，可沈天明沉默的背影像一堵浸透雨水的墙，所有安慰的话都在唇边蒸发了。
她从未见过他这样——不是愤怒，而是某种接近疲倦的坍塌。
“去吃火锅吗？”
她问得轻，像试探水温。
沈天明脚步顿了顿。
其实毫无食欲，但古微眼下的淡青色让他把拒绝咽了回去。”
好。”
古微选的地方是从社交平台收藏的。
她知道沈天明最近迷上了拍摄食物，为此专门整理了整整三页店铺清单。
这家火锅店被无数用户标记为“视觉与味觉的双重惊艳”
，有人写道：“推开门的瞬间像跌进昭和时代的宫廷宴席。”
“就当换换口味。”
沈天明拉开车门时忽然活泛起来，话密得像拧开的水龙头，“国内火锅吃多了，总得尝尝别的版本。
你说樱花国的汤底会不会用清酒调？肉片大概切得薄如蝉翼——”
古微笑着听他絮叨。
这是沈天明特有的疗愈方式：用语言填满情绪的低洼处，仿佛只要不停说话，那些糟糕的事就会从音节缝隙里溜走。
“那家店最妙的不是味道。”
她接上话头，“装潢完全复刻了旧时皇室的餐室，连碗碟都是仿古窑烧制的。
你不是想拍美食视频吗？那里连角落的光线都像打过板。”
沈天明眼睛亮了起来。
食物确实拥有某种巫术般的治愈力——滚烫的汤底能溶解郁结，油脂的香气会撬开紧绷的神经。
他几乎能想象出筷子夹起肉片时升腾的雾气，还有味蕾被陌生风味击中时大脑分泌的多巴胺浪潮。
店门口的人潮证实了传闻。
霓虹灯招牌下蜿蜒的队伍像一条发光的河，交谈声与火锅沸腾的嗡鸣从门缝里渗出来，在晚风里炖成一锅热闹的喧嚣。
沈天明立在门前，那阵浓郁的香气已如游蛇般钻入鼻腔。
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确实与故乡的火锅气味有所不同——他闭上眼，深深吸了一口暖风中浮动的辛香，却一时辨不出那差异究竟藏在何处。
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