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晚饭后，诺雪坐在阳台的藤椅里，手边是那杯杰伊下午端来的温水。
水已经凉透了，表面浮着一层淡淡的油光，映出天花板上那盏灯模糊的倒影。
他没动它，也没起身去换一杯热的。
花箱里的紫鸢尾还在醒水，茎秆挺直，花瓣微微张开，像在呼吸。
手机在围裙口袋里安静了很久。
他原本以为自己不会再碰它了。
可手指还是伸进了口袋，把手机掏了出来。
屏幕黑着，指纹解锁失败了一次，第二次才亮起。
页面自动跳转到新闻推送的评论区，时间显示刚刚刷新过。
首页多了几条新置顶留言，不是来自“小王”
那样的支持者，而是陌生头像、灰色剪影、没有认证标志的账号。
第一条写着：“这种人也配叫艺术家？打扮成女人博关注罢了。”
第二条紧跟着：“看他插花的样子就别扭，明明是个男的，非要装模作样，对孩子影响多不好。”
第三条更短：“不正常。”
诺雪的手指停在屏幕上，指尖发白，关节绷得有点疼。
他想往上划，回到“小王”
的那条留言看看，却发现那些被转发、被点赞的支持言论已经被压到了十几条之后。
取而代之的是越来越多相似的声音——用词越来越直接，语气越来越硬。
有人开始质疑他的家庭：“一个男人当妈，孩子心理能健康吗？”
有人嘲讽他的作品：“花再好看也是靠性别猎奇火起来的。”
还有人说：“平台应该管管这种博眼球的内容，别让小孩看到。”
他一条接一条地看下去，呼吸变得浅了，胸口像是被什么东西慢慢压住，不痛，但闷得慌。
眼睛眨得少了，视线有些干涩，但他没移开目光。
仿佛只要盯着这些字，它们就会自己消失。
可它们没有。
反而越堆越多。
他忽然想起昨天在花市，有个年轻姑娘问他：“您是专业学插花的老师吧？”
语气自然，眼神尊重。
那时他还笑了笑，点头说“算是吧”
。
现在想来，那句话背后的信任，好像也被这些评论一点点磨薄了。
手机在他膝上轻轻震了一下，是系统提示：又有三条新回复被标记为“热门”
。
他点进去，其中一条赫然写着：“你们吹他温柔细致？我呸。
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