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他把它和其他两支并排，夹在左手虎口，让金属壳贴紧疤痕边缘。
三支笔形成三角回路，模拟终端重启频率。
他开始用右手食指敲击大腿，节奏还是1-1-2-3-5-8-13。
第七次敲击落地，左臂猛地一抽，像是电流顺着神经直冲脑干。
视野瞬间灰化大半，耳边响起低频嗡鸣，像无数台老式电视机同时开机。
他咬住后槽牙，没停下，继续敲。
第八次。
疤痕表面鼓起一道细线，渗出血珠。
血滴顺着钢笔滑落，落在水泥地上，形成一个微小的圆形湿痕。
第九次。
眼前景象开始扭曲，塑料椅、碎砖堆、墙壁裂缝全都拉长变形，像被卷进一台看不见的滚筒洗衣机。
他看见女儿的脸在空气中拉出残影，听见她的呼吸声变得断续，像卡带的录音机。
他知道，门开了。
他往前踏了一步。
脚落下的瞬间，地面消失了。
不是坠落，是置换。
下一秒他已经站在一片灰白色空间里，脚下是半透明网格地板，延伸到视线尽头。
头顶没有天，只有一层缓慢旋转的数据流，像星云，又像不断刷新的代码瀑布。
空气里漂浮着淡蓝色光点，每一点都是一段被抽取的记忆碎片。
他认出了其中一个画面：母亲坠楼那天，雨夜，染坊门口的积水倒映着路灯。
那是他PTSD发作时最常见的闪回场景。
另一个画面是他跪在医院走廊，江雪签完离婚协议转身离开，高跟鞋踩在瓷砖上的声音被无限放大。
这些都不是实时发生的，是存储体。
他低头看自己，冲锋衣还在，三支钢笔贴身放着，比价表也在。
但左臂疤痕已经不再渗血，而是泛着金属光泽，像电路板焊点。
他知道，他已经不在现实了。
“你来了。”
声音从背后传来，不高，也不冷，甚至带着点熟人见面的随意。
周明远转身。
白砚秋站在五米外，穿一件深灰色唐装，梳着民国少女发型，手里拿着一把檀木梳子。
他没笑，也没做多余动作，就那么站着，像在等一个迟到的客户。
“我一直在等你。”
他说，“每一次挣扎，都是训练数据。
你越拼命求生，系统就越完善。”
周明远没说话。
右手食指轻轻敲击裤缝，节奏仍是斐波那契数列。
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