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雨砸在车顶上，像有人用铁砂轮往下磨。
周明远没踩刹车，方向盘打到底，轮胎碾过泥水横流的堤岸路，底盘刮到硬物，发出一声闷响。
他停了车，没熄火。
前方塌方堵死了去路，碎石混着断树压进河床，水流改道冲出一道新沟。
他看了眼后视镜，高架桥早就看不见了。
手机信号格空着，比价表夹层里的三支钢笔硌着胸口，左臂疤痕还在热，但不跳了。
他推门下车，右脚刚落地，腐木“咔”
地断开，整个人往前一栽。
手撑地时摸到一块金属板，冷得不像埋在土里的东西。
他蹲下，扒开烂泥。
底下压着一个人。
脸朝上，眼睛闭着，雨水顺着额角往下淌。
皮肤太白，不是失血那种白，是灯管照久了的冷光色。
嘴唇发紫，但胸膛有起伏。
左手从泥里伸出来，三根手指捏成“V”
型——当年工地夜班遇塌方，工友就这么敲钢管求救。
周明远盯着那手势看了两秒，伸手探他脖子。
脉搏弱，体温低得离谱。
他把人往上拖，肩胛骨蹭出地面时，冲锋衣袖口滑开，露出小臂烫伤疤。
那人右手忽然动了一下，指尖划过他手腕内侧，像在测脉速，动作机械，没有温度。
他皱眉，把人全拽出来，背靠车身放稳。
掀开湿透的外套，领口撕裂处露出锁骨下方一块黑色方片，边缘锯齿状嵌进皮肉，周围组织泛着焦黑，像是被硬塞进去又卡住。
不是手术切口，是暴力植入。
他从内袋抽出最粗那支钢笔，拧开笔身，拔出微型探针。
俯身靠近，用针尖轻触芯片表面。
“滴。”
一声电子音，短促，像是回应。
他瞳孔一缩。
视网膜边缘瞬间闪出半幅残影：唐装下摆、竖瞳轮廓，画面碎得只剩几帧，但足够认出是谁的地盘风格。
他立刻收手，探针回插进笔管，重新别回内袋。
这不是活体实验品，是失败品。
没人会把自己的核心技术往废料堆里扔。
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