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世界本就是浑浊的，人心本就是复杂的。
我用文字创造的那片‘净土’，不过是自欺欺人。
一千五百年后，世界变得更喧嚣，更浑浊——这不正好证明，我是错的吗？”
“您没有错。”
一个温和的声音从院门处传来。
司命从细雨飘飞的巷子里走了进来。
祂今天换了一身装束——一件洗得发白的青色长衫，款式与吴均的有些相似，但更简朴，更像民国时期的教书先生。
那张脸依然是模糊的，只有嘴角那抹似笑非笑的弧度清晰可见。
祂手中没有拿竹简，而是捧着一卷泛黄的宣纸，纸上隐约有墨迹，但看不真切。
“吴先生，您终于想通了。”
司命缓步走近，声音里带着某种知己般的理解，“‘清音’本就是幻觉。
山水本无声，是您的心在发声；世界本浑浊，是您的眼在过滤。
您一生都在追求一种不存在的东西——那种绝对的、纯粹的、不掺杂任何杂质的‘美’。”
祂展开手中的宣纸。
纸上，那些模糊的墨迹突然清晰起来——不是字，是画。
是一幅山水小品：远山淡如烟霭，近水清可见底，孤舟泊于岸边，舟上无人，只有一壶酒、一张琴。
画风极其清丽，笔触空灵，确确实实捕捉到了“风烟俱净”
的意境。
“看，这是您理想中的世界，”
司命轻声说，手指拂过画面，“多干净，多纯粹。
但这是真的吗？”
祂的手指停在画中那叶孤舟上。
下一秒，孤舟开始腐朽。
木料发黑、皲裂，长出霉斑。
船上的酒壶碎裂，酒液流出，不是清澈的酒，而是浑浊的、发臭的液体。
琴弦一根接一根地绷断，发出刺耳的噪音。
画面本身也开始变化。
远山被开采，露出裸露的岩层；近水被污染，浮起死鱼的肚白；岸边堆满垃圾，空气中飘着黑烟。
“这才是真实，”
司命说，声音依然温和，但每个字都像针，扎进吴均的意识深处，“您写的《与朱元思书》，描绘的富春江‘奇山异水，天下独绝’——但您知道吗？您去世后不到百年，那里就爆发了战争，江水被血染红，山野遍布尸骨。
您听到的‘泉水激石，泠泠作响’，在战马的铁蹄下，不过是微不足道的背景音。”
暗红色的光，从司命指尖流淌出来。
不是之前那种暴烈的、带着腐朽气息的暗红，而是一种更阴柔的、更渗透性的暗红——像墨汁滴入清水，不疾不徐地晕染开来。
那光渗入吴均周围的声网。
青白色的弧光，一根接一根地被染成暗红。
不是粗暴地吞噬，而是……从内部开始变质。
那些清澈的水滴声，变得粘稠、沉闷；那些空灵的风声，变得尖利、刺耳；那些寂静的月光声，变得冰冷、死寂。
吴均的身体剧烈颤抖。
他清澈的眼睛，开始蒙上暗红的血丝。
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