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他的表情平静得可怕——不是释然的平静，而是一种将所有情绪都压抑到极致、只剩下纯粹计算的平静。
但在这平静的表层之下，李宁能感觉到一种汹涌的、几乎要冲破躯壳的焦虑。
“诸葛孔明……”
季雅的声音带着难以置信的颤抖，“蜀汉丞相，武乡侯。
中国历史上最着名的政治家、军事家、发明家之一。
但怎么会……他的文脉怎么会呈现这种形态？”
“因为‘星落’。”
一个温和的声音从厂房深处传来。
司命从八卦图的“坎”
位走了出来。
祂今天换了一身装束——不是西装，也不是短褐，而是一件极其朴素的深灰色长衫，款式接近民国时期的学者袍。
但那张脸依然是模糊的，只有嘴角那抹似笑非笑的弧度清晰可见。
祂手中没有拄手杖，而是捧着一卷竹简——竹简是展开的，上面一个字也没有，只有焦黑的、像是被火烧过的痕迹。
“诸葛孔明，字孔明，号卧龙。”
司命缓步走近，声音像在课堂上传授知识，“他一生都在计算。
计算兵力，计算粮草，计算天时，计算人心。
他用八阵图计算战场，用木牛流马计算后勤，用《出师表》计算君臣大义，用‘鞠躬尽瘁，死而后已’计算自己的生命。”
祂抬头看向上空那个网格，眼中闪过一丝欣赏：“看这个结构，多么完美。
他将整个蜀汉的命运，整个‘兴复汉室’的理想，整个‘报先帝而忠陛下’的誓言，都纳入了这个计算系统。
每一个变量都被考虑，每一个可能性都被推演，每一个步骤都被优化到极致。”
“但有什么用呢？”
司命的语气突然转冷，“他算尽了所有，却算不过天命。
他六出祁山，每一次都精密如钟表，每一次都被那些他无法计算的‘意外’击碎——一场大雨，一个叛将，一次粮草延误，甚至只是对手比他多活了几年。”
祂举起手中的竹简。
竹简上那些焦黑的痕迹突然亮起，泛起暗红色的光。
“所以他最后在五丈原，设七星灯续命，试图计算自己的生死。”
司命的声音里带着嘲讽，“多可笑啊。
一个一生都在计算的人，临死前想计算的，竟然是‘命’这种最不可计算的东西。
然后呢？灯灭了。
星落了。
他算了一生，建了一个完美的系统，最后这个系统崩塌了——不是败给司马懿，是败给时间，败给命运，败给那些他永远无法纳入计算的、混沌的、无理的现实。”
暗红色的光从竹简上流淌出来，像粘稠的血，渗入地面那个巨大的八卦图。
八卦的白线开始变黑。
不是被染黑，而是从内部开始碳化、龟裂。
裂纹以“坎”
位为，迅速向其他七个卦位蔓延。
每蔓延到一个卦位，上空网格的崩塌速度就加快一分。
“这就是‘焚’之力的本质，”
司命轻声说，像在分享一个秘密，“不是简单的燃烧，而是‘证明’。
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