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驰曜话音刚落，许晚柠便从回廊尽头款款走来。
她穿了一条浅雾蓝的收腰真丝长裙，袖口缀着细小珍珠，发髻松松挽在脑后，几缕碎发垂在颈侧，被初夏微风轻轻撩动。
阳光斜斜穿过梧桐叶隙，在她肩头洒下斑驳光点，整个人像一帧被精心调过色的老电影画面——不张扬，却一眼就撞进人心里。
她手里没拿包，只攥着一个深灰色丝绒小盒，盒角已被摩挲得泛出温润光泽。
驰曜目光一滞，喉结无声滑动了一下。
他认得那个盒子。
是他两个月前偷偷订制的求婚戒指盒，内衬天鹅绒，盒盖内侧刻着极细的一行字：*July6，2024—柠柠与我，余生序章*。
日期是她政审通过那天，也是他默记在心、反复推演了十七种开场白的“东风日”
。
可此刻，盒子在她手上，而她正朝他走来，步子很轻，像踩在云上，睫毛低垂，唇线微微绷着，耳垂上的月光石耳钉一闪一闪，像心跳。
驰曜忘了呼吸。
秦屿顺着他的视线看过去，忽地一顿，抬手拍了下他肩膀：“喂——你这表情，不太对劲。”
驰曜没应。
他眼睁睁看着许晚柠在他面前站定，仰起脸。
她没笑，但眼睛亮得惊人，像蓄了整片星河。
“阿曜。”
她声音很轻，却稳，“生日快乐。”
他张了张嘴，没发出声。
她把盒子递到他掌心，指尖微凉，贴着他虎口皮肤时，像一滴水落进滚烫沙砾。
“这个，”
她顿了顿，目光直直撞进他瞳孔深处，“不是给茵茵准备的。”
驰曜脑子“嗡”
一声，像是被人当胸擂了一拳，又像被抛进真空失重——世界骤然失声，连蝉鸣、笑语、风拂过纱幔的窸窣都远去了。
只有她的眼睛，只有她的话，只有她递来的盒子，沉甸甸压在他掌心，压得他指节发白。
“我……”
他嗓音哑得厉害，像砂纸磨过木头，“柠柠，你……”
“我知道你一直想求婚。”
她忽然踮起脚尖，额头抵上他下巴，声音压得更低，带着一点不易察觉的颤，“可你总说要‘最完美’。
可阿曜，爱一个人，哪有那么多完美？它就是今天早上我抢你牙刷，是你把葡萄汁当酒闷了一口，是你在我洗漱时非要挤进来偷亲我耳朵……它就在这些不完美的缝隙里，野蛮生长。”
她退开半步，抬手，轻轻抚平他西装袖口一道几乎看不见的褶皱。
“所以，”
她深深吸了一口气，眼尾微红，却笑得无比清晰，“我替你，把‘东风’吹来了。”
驰曜浑身血液都冲向头顶，耳膜嗡嗡作响。
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