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北岸花园的客队更衣室门重重关上，将外面一万八千人的喧嚣隔绝在另一个世界。
门板合拢的瞬间，世界的音量从震耳欲聋变成了死寂——只有空调的低鸣和球员们沉重的呼吸声。
半场52-35，十七分的差距像一块墓碑，压在每个人的胸口上。
秦铭第一个走进来，右胯疼得让他走路一瘸一拐。
他坐到椅子上，没有脱球衣，没有拿毛巾，只是低着头，看着自己的双手。
那双手在上半场被加内特盖了两次，皮尔斯在他头上得了16分，隆多断了他两次传球。
他的脑海里反复回放着加内特俯视他的那个画面——“菜鸟，欢迎来到总决赛。”
科比坐在他旁边，沉默着解护肘。
他的动作很慢，每一个扣带都要绕两圈才解开。
他的表情像一潭死水，但秦铭知道，那潭死水下面有岩浆。
奥尼尔最后一个走进来，他的脚步很重，每一步都像踩在鼓点上。
他没有坐下，而是站在更衣室中央，双手叉腰，看着战术板。
白板上写着凯尔特人的数据——加内特14分8篮板4盖帽，皮尔斯16分，雷·阿伦9分。
他们的投篮命中率54，湖人的命中率38。
奥多姆坐在角落，用毛巾盖着头。
阿里扎盯着地板，眼神空洞。
费舍尔在默默地喝水。
法玛尔靠在墙上，眼睛不知道在看哪里。
菲尔·杰克逊最后一个走进来，关上门。
他站在战术板前，没有说话，只是看着球员们，目光从每一个人的脸上扫过。
那种沉默比任何怒吼都更让人窒息。
三十秒过去了，一分钟过去了。
没有人说话。
北岸花园的噪音隔着墙壁传进来，闷闷的，像远处的炮火。
“你们想输多少？”
禅师终于开口了，声音不大，但每一个字都像冰锥，“半场落后十七分。
总决赛。
你们想输多少？三十分？四十分？”
没有人回答。
“秦。”
禅师看向他，“你被加内特盖了两次。
你在怕他？”
秦铭抬起头：“不怕。”
“那你为什么躲？第二次突破，你本来是上篮，后来变成抛投。
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