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往下挖的，上面搭着树枝和泥，远远望去就是荒地。
入口矮得只能弯腰钻进去。
陈赓掀开帘子。
卢润东弯腰，钻了进去。
地窝子里光线很暗。
他从外面进来，眼睛一时不适应。
先闻到了卷烟味，很浓，混着泥土的潮气和墨汁的苦味。
然后他看见了。
三个人。
一个坐在桌角，手里捧着书，侧着身子借洞口的光在看。
一个坐在桌边，面前摊着电报稿，手里捏着铅笔，正逐行圈阅。
一个站在墙边，背对着他，仰头看墙上的地图。
是真人。
不是照片。
不是影像。
不是史书上那些被翻印了无数遍的铜版纸插图。
卢润东站在门口，浑身僵住了。
不是紧张时的僵硬，是从骨头缝里往外冻住的僵硬。
膝盖不会弯了，腰不会动了，嘴唇贴在牙齿上，像被胶水粘住了。
他想往前走一步——脑子里下了命令，腿不执行。
他想开口说一句话——第一个字在脑子里排练了无数遍，舌头不动。
喉咙被掐住了。
那只手不是别人的，是他自己的。
他就那么站着。
洞口的光从他背后打进来，把他的影子长长地投在泥地上。
那个影子在抖。
看书的那位抬起头来。
他把书放在桌上，起身。
不快，但每一步都踩得极稳——不是走给别人看的稳，是骨头里的稳。
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他走到卢润东面前，站定。
两人面对面。
很高。
很瘦。
有些脱形了。
离得很近。
近到卢润东能看见对方鬓角的几根白发，能闻到他身上那股浅淡的卷烟和书卷墨香混合的气味。
他伸出手。
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