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一架日军九七式侦察机从云层里钻出来，像一只秃鹫，低低地掠过车队上空。
引擎声震得人耳膜发疼，像有一万把锤子同时砸在脑袋上。
机翼下的太阳旗红得像一滴血，在阳光里刺眼得让人不敢直视——不，那不是不敢，是不想。
不想看见那抹红色在这片土地上晃。
王德彪蹿下驾驶室，一头扑进路边的沟里。
碎石硌着他的肋骨，疼得他倒吸一口凉气，但他不敢动。
他把整个身体都压进泥土里，闻着泥土和草根的味道，拼命把自己缩小，缩小，再缩小。
，！
飞机从头顶掠过。
他甚至能看清起落架上的泥土，能看清轮子上的纹路，能看清座舱里那个飞行员——戴着风镜，脸被遮住了一半，只露出一张冷漠的、毫无表情的嘴。
那张嘴抿着，像一把合上的刀。
轰鸣声震得他浑身发麻，心脏像要从胸腔里蹦出来。
他屏住呼吸，一动不动。
一秒。
两秒。
三秒。
像过了一辈子。
飞机过去了。
轰鸣声越来越远，越来越小，最后消失在远处的山谷里。
山谷恢复了死寂。
王德彪趴在沟里，一动不动。
他在心里默默数了二百个数，才慢慢地、慢慢地直起身来。
他拍掉屁股上的灰，望着飞机消失的方向，忽然扯开嗓子大骂：“小鬼子——！
飞得再低点！
老子用枪把你捅下来！”
骂声在山谷里回荡，一声一声，像石头扔进深井。
兵们跟着站起来，有人骂，有人吐唾沫，有人蹲在地上检查物资有没有散落。
王德彪骂完了，忽然觉得嗓子有点干。
他咽了一口唾沫，发现手在抖。
那骂，不是骂给鬼子听的。
是骂给自己听的。
是在告诉自己——老子还活着。
他坐进副驾驶，手还在抖。
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