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目光落在他脸上，从眉骨到下巴，一寸寸扫过。
这脸是她生的，血是她养的，命也是她一次次从阎王手里抢回来的。
如今这人穿着王服，捧着兵权，却要往最险的地方去。
她开口：“雁门关外，三年换了四个守将。”
“我是第五个。”
他接得干脆。
“前四个，两个战死，一个病亡，一个被贬。”
“我知道。”
“你还去？”
“我去。”
他说，“我不去，谁去？”
她盯着他眼睛看了片刻，忽然问：“你怕不怕？”
沈怀舟顿了一下，摇头：“怕有什么用。
刀来了，就得挡。”
她点头，袖中手指微动，银针贴着掌心滑入指缝。
但她没掏出来，只是垂手站着。
“你父亲死时三十八岁。”
她说，“他最后一仗，带的是三千残兵，守一座没人要的废城。
朝廷忘了他，史书没记他，连块碑都没立。
可他还是守到了最后。”
沈怀舟沉默听着。
“你现在是王了。”
她继续说，“可你要记住，王不是护身符，是靶子。
你站得越高，箭就越密。”
“我知道。”
他低声说。
“别人敬你是王，我不敬。”
她目光如刀，“在我眼里，你还是那个七岁偷练剑、摔断胳膊都不敢哭的傻小子。
我把你养大，不是为了让你死在关外。”
“我不是去送死。”
他抬头，“我是去活着，活到最后。”
她看着他，良久未语。
风吹起她的裙摆，也吹动他披风的一角。
两人影子在地上拉长，几乎相连。
远处传来鼓声，是城楼上报时的更鼓。
一下，两下。
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