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他摆了摆手，像拂去什么不悦的灰尘：“别跟我讨价还价。
优秀不是借口，是底线。”
陆寒星所有的争辩都堵在喉咙里。
他看着秦世襄眼中那份毫不掩饰的失望——不，比失望更伤人的，是那种“果然如此”
的判定。
好像在说：看吧，流落在外养大的，就是上不了台面。
，！
他重新低下头，盯着自己牛仔裤膝盖。
那里刚才撞到的地方，还在隐隐作痛。
“好了。”
秦世襄靠回椅背，声音恢复了那种冰冷的平静，“今日到此为止。
去背《唐诗三百首》里李杜各十首，练一个时辰大字。”
他顿了顿，补充道：“就写……写首咏怀诗吧。
写好了拿给我看。”
不是询问，是指令。
陆寒星机械地躬身：“是，爷爷。”
他转身走向书房东侧那张专门为他设的小书案。
案上早已备好笔墨纸砚：一块用了半截的松烟墨，一支狼毫笔，一沓生宣，一方端砚里蓄着清水。
他磨墨，动作标准得像尺子量出来的。
墨锭与砚台摩擦，发出沙沙的轻响。
水渐渐变黑，浓稠如夜。
铺纸，镇纸压好，提笔。
笔尖悬在宣纸上方，微微颤抖。
咏怀诗。
咏什么怀？怀图书馆里那个舔着冰淇淋的下午？怀阿威他们无奈又纵容的笑？怀这座老宅外，那个他刚刚开始触摸、却又要被拖回的世界？还是怀那些他根本不记得的、据说“本该属于他”
的童年？那些他从未经历过的、秦家子弟“理所当然”
的游历与见识？墨滴了下来，在宣纸上洇开一团丑陋的黑。
陆寒星闭了闭眼，将那张纸团起，扔进纸篓。
重新铺纸，重新提笔。
窗外，夜色已深。
书房里的灯光将他的影子投在墙上，拉得很长，很孤单。
他该写什么？又能写什么？笔尖终于落下，第一个字是：“囚”
。
：（）孤星照夜寒
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