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那种一直被压着的、说不清道不明的沉闷感消失了，胸口像是被打开了一扇窗，风吹进来，凉丝丝的。
但他的心里不是轻松，不是庆幸，而是一种比印记更重的东西。
那东西没有形状，没有颜色，没有温度，但它压在那里，压在他的心上，像侯老头的棉袄压在他的怀里。
“自由了。”
他说。
声音很轻，像是自己都不信。
那天晚上，吴道没有睡。
他坐在侯老头平时坐的那把椅子上，那把椅子放在厨房门口，椅面磨得光滑发亮，扶手被烟熏得发黑。
他把侯老头的棉袄搭在椅背上，把烟袋锅放在椅子扶手上，把布鞋放在椅子下面。
他坐在那里，看着院子里的月光从东边移到西边，看着星星从密变疏，看着天边从黑变白。
他没有哭。
他只是坐在那里，像侯老头以前那样坐着。
以前侯老头每天晚上都坐在这把椅子上，抽烟，看月亮，看星星，看风从山谷里吹过来，把老槐树的叶子吹得哗哗响。
他一直不明白侯老头为什么每天晚上都要坐在那里，坐那么久。
现在他明白了——不是为了看什么，不是为了想什么，只是坐着。
坐在这里，守着这个院子，守着这家人。
天快亮的时候，崔三藤从屋里走出来，手里端着一碗热粥。
她把粥递给他，他接过来，喝了一口。
粥是凉的，不是侯老头熬的那种稠稠的、金黄的小米粥，而是昨晚剩的、兑了水热了一下的大米粥，稀稀的，像水一样。
“侯老不在，没人做饭了。”
崔三藤在他旁边蹲下来，手搭在他的膝盖上。
“道哥，我来做。”
吴道看着碗里那碗稀得像水一样的粥，点了点头。
第二天，崔三藤做了一天的饭。
早饭是稀粥配咸菜，粥煮糊了，锅底有一层黑渣，咸菜切得太碎，夹不起来。
午饭是面条，面条煮得太软了，筷子一夹就断，汤放多了盐，咸得发苦。
晚饭是米饭配炒青菜，米饭焖得太硬了，嚼得牙疼，青菜炒得太老了，黑乎乎的，像一盘草。
阿秀和阿福没有抱怨，把饭吃得干干净净。
敖婧也没有抱怨，小口小口地吃着，把碗里的每一粒米都扒拉干净。
小猴子蹲在桌上，啃着一块生红薯，啃得满嘴都是渣。
吴道把碗里的饭吃完了，放下筷子，看着崔三藤。
“三藤，明天我来做。”
崔三藤看着他，眉心银蓝色的光芒在暮色中微微闪烁。
“你会做饭？”
“不会。
但可以学。”
第三天，吴道做了一天的饭。
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