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吴道不敢往下想。
他转过身，加快了脚步。
黄泉路的尽头，是那扇木门。
两个纸人还在门两边站着，举着旗子，一动不动。
见吴道过来，它们的身体微微颤动了一下，纸面上发出沙沙的声响，然后向两边让开了。
铁锁挂在门上，没有锁——或者说，锁已经自己打开了，从他进去的那刻起，锁就是开着的。
他推开木门，迈过门槛，走上了台阶。
台阶很长。
来的时候往下走了九百步，回去的时候往上走，应该也是九百步。
他一步两步三步地数，数到三百步的时候，听见了声音。
不是从上面传下来的，也不是从下面传上来的，而是从台阶两边的土壁里传出来的——一种很低沉的、连续的嗡嗡声，像是一窝蜜蜂在土壁里面筑巢。
他放慢了脚步，把手按在土壁上。
土壁是凉的，潮湿的，用手一按能按出一个浅浅的印子。
他把耳朵贴在土壁上听了听——嗡嗡声更大了，而且不是杂乱的嗡嗡声，而是有节奏的、像是有人在敲鼓的声音。
咚，咚咚。
咚，咚咚。
咚，咚咚。
三下一组，很稳，很有力。
他继续往上走。
走了二百步，嗡嗡声消失了。
取而代之的是一种更轻、更细的声音，像是有人在哭。
不是大声的哭，而是很小的、压抑的、像是怕被人听见的抽泣。
声音从土壁里传出来，一会儿左，一会儿右，一会儿前，一会儿后，像是在跟着他走。
又走了二百步，抽泣声也消失了。
这次什么都没有了，只有他自己的脚步声和呼吸声。
脚步声在台阶上回荡，嗒嗒嗒的，像有人在敲门。
呼吸声在他的胸腔里回荡，呼呼呼的，像风箱在拉。
他加快了速度，一百步，二百步，三百步。
头顶出现了光。
不是阳光，不是月光，而是一种很自然的、像早晨七八点钟的太阳那样的光——不太亮，不太暗，暖暖的，黄黄的。
光从台阶的尽头照下来，照在土壁上，照在台阶上，照在他身上。
他几乎是小跑着冲上了最后几级台阶。
地面裂开的口子还在，那块写着“禁”
字的石头还在，但石头已经合拢了——不是完全合拢，而是裂开了一条缝，刚好容一个人侧身通过。
他从那条缝里挤了出来，踩在落叶松林的地面上。
脚下的枯叶发出沙沙的声响，松针的涩味和泥土的腥味混合在一起，钻进鼻子里，呛得他打了个喷嚏。
阳光照在他身上。
不是阳间的阳光，他还在长白山，还在阳间。
太阳挂在东边的天上，大概早上八九点钟的样子，不晒，暖暖的，照在脸上像有人用手心捂着他的脸。
他站在那里，让阳光照了好一会儿，等身上的寒气散尽了，才迈开步子上路。
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