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就在她感到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火中瞎了眼的时候，她的余光忽然瞥见了一个身影。
在展厅最偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个人。
那是一个与这里格格不入的人。
他穿着一套深蓝色的保安制服，那制服显然并不合身，袖口磨损得厉害，露出了里面洗得发白的衬衫边缘。
裤脚有些长，堆叠在脚踝处，显得拖沓而廉价。
他戴着一顶有点歪的大檐帽，手里捏着一个贴着胶带的老旧对讲机。
在这个动辄一身行头数十万的场合里，他就像是一粒沾在丝绸上的灰尘，不起眼，甚至有些碍眼。
没有人正眼看他，甚至没有人避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的道具，一根柱子，一盆枯萎的植物。
但他站在那里，站得笔直。
他摘下了那顶有些脏旧的帽子，双手捧着放在胸前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。
他仰着头，一动不动地盯着那幅被所有人无视的《星空》。
阿欣愣住了。
她像是抓住了最后一根救命稻草，又像是被某种神秘的力量牵引，鬼使神差地走了过去。
走得近了，她才看清这个保安的模样。
五十多岁，头发花白，脸上沟壑纵横，那是岁月与风霜用钝刀子刻下的痕迹。
他的背微微有些驼，像是背负着什么看不见的一生重担。
但他此刻的眼神，却让阿欣的心脏猛地一缩。
那双浑浊的、饱经风霜的老眼里，此刻竟然蓄满了泪水。
那泪光在灯下闪烁，清澈得如同初生的婴孩，又悲悯得如同俯瞰众生的神佛。
他看得那么专注，仿佛透过那层层叠叠的油彩，穿过了生与死的界限，直接看到了那个在病榻上咳血、在绝望中挥舞画笔的少女灵魂。
“你……”
阿欣的声音干涩，像是从喉咙里挤出来的，“你看得懂？”
老黄没有立刻回答。
他依旧盯着那幅画，喉结上下滚动了一下，似乎在平复某种激荡的情绪。
过了许久，他才缓缓转过头。
那是一张平凡得不能再平凡的脸，扔进人堆里就会立刻消失不见。
但他看着阿欣的时候，那种目光却让阿欣感到一种前所未有的战栗——那不是审视，不是欲望，而是一种能够洞穿一切皮囊、直抵灵魂深处的悲哀与温柔。
“看得懂。”
老黄的声音很轻，带着一种砂纸打磨过的粗砺感，却异常清晰。
“这画里……有人在喊救命。”
阿欣的瞳孔骤然放大，呼吸在那一刻停滞了。
老黄伸出那双粗糙得如同树皮般的手，指了指画布上那一片最深沉的蓝色漩涡，又指了指漩涡中心那一点微弱得几乎要熄灭的金色。
“也有人在唱圣歌。”
老黄轻轻叹了口气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如惊雷炸响，“姑娘，画这画的人，心很干净。
太干净了……她在燃烧自己，想给这个黑漆漆的夜里点一盏灯。
她疼，很疼，但她没喊疼，她在替那些在黑夜里走路的人喊疼。”
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