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“洗完就赶紧上去睡觉，别在那磨磨蹭蹭的。
明天还要早起看书。”
母亲的语气又恢复了那种惯常的命令式口吻，仿佛刚才在饭桌上那一瞬间的温柔只是我的错觉。
“妈，你不睡吗？”
我端着水杯，站在楼梯口，鬼使神差地问了一句。
母亲叹了口气，换了个更舒服的姿势瘫在沙发里，那吊带顺着圆润的肩头滑落了一半，露出了里面大半个白腻的半球，她却浑然不觉，或者说根本不在意。
“这天热得跟蒸笼似的，楼上那破风扇吹出来的全是热风，哪睡得着。
我再看会儿电视，等心静下来再上去。”
她一边说着，一边抬手在胸口呼啦啦地扇风。
那个动作带动着胸前的软肉一阵乱颤，在昏暗的光线下，像两团白面团子在晃动。
我喉咙发紧，不敢再多留一秒，说了声“那我先上去了”
，便逃也似地冲上了楼。
躺在凉席上，楼下电视机的声音隐隐约约传上来，那是母亲存在的证明。
我知道她就在下面，穿着那件随时可能走光的睡裙，毫无防备地躺在沙发上。
这个认知像是一只蚂蚁，在我心里爬来爬去，又痒又痛。
这一夜，我睡得极不安稳，梦里全是晃动的白肉和挥之不去的汗味。
第二天清晨，我是被一阵闷雷声吵醒的。
南方的夏天就是这样，雨说来就来。
窗外天色阴沉得像口倒扣的黑锅，空气湿度大得能拧出水来。
我起床下楼，发现母亲已经在厨房里忙活了。
她换了一身衣服，上身是一件洗得有些变形的白色老头衫——那是父亲留下的，下身是一条宽松的黑绸裤。
那老头衫太薄也太透，再加上汗水的浸润，几乎是贴在身上的。
她背对着我站在灶台前煮粥，背后的文胸扣子轮廓清晰可见，甚至能看清那勒进肉里的痕迹。
“醒了？正好，去把门口那个煤气罐给换了。”
母亲听见脚步声，头也不回地吩咐道，“刚送气的把罐子扔门口就跑了，说是怕下雨赶时间，真是一点服务意识都没有。”
我走到门口，果然看见一个满载的煤气罐立在门廊下。
那玩意儿死沉，以前都是父亲在家换，或者母亲喊邻居帮忙。
“知道了。”
我应了一声，走过去弯腰试了试分量。
这是个展示力量的好机会，昨晚饭桌上那句“男子汉”
还萦绕在耳边，我想在她面前证明点什么。
我深吸一口气，双手扣住煤气罐的护栏，腰部发力，一声闷哼，将那个沉重的铁疙瘩提了起来。
母亲不知道什么时候走了出来，手里还拿着锅铲，倚在门框上看我。
我咬着牙，脖子上的青筋大概都爆出来了，提着煤气罐一步步挪进厨房。
厨房空间狭小，母亲站在那儿，我得侧身才能过去。
“小心点，别砸脚背上。”
母亲嘴上说着担心，身子却没怎么让开，只是稍微往灶台边贴了贴。
我提着煤气罐从她身前挤过。
那一瞬间，距离近得几乎能感受到她身上的热度。
那件白色的老头衫领口很大，她微微低头看路，我眼角的余光不可避免地扫过那片领口。
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