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想起令牌的触感。
想起那些闪回的记忆碎片里，师父擦拭短刀的专注，与军人合影的沉默，以及那句没头没尾的……
“问心。”
原来，师父早就告诉过他。
用最隱晦的方式，留下了最关键的线索，也留下了最沉重的疑问。
守门人。
陈玄。
逆转镇纹。
以秽证道。
谢墨。
灰烬。
收藏。
门扉。
所有的碎片，所有的线索，所有的痛苦和牺牲，最终都如同百川归海，匯聚到同一个源头——那个沉默的、佝僂的、总是背对著他抽菸的、最后死在一场“意外”
中的老人。
他的师父。
许久。
久到夜风都似乎停了。
陆沉舟极其缓慢地，抬起头。
脸上依旧没什么表情，但那双总是平静无波的眼睛里，此刻翻涌著深不见底的、复杂的黑色浪潮。
有痛苦，有迷茫，有被背叛的寒意，有得知真相的沉重，还有一种……尘埃落定般的、冰冷的清明。
他目光扫过满脸担忧的庞海，扫过脸色苍白、手臂还在微颤的燕翎，最后，落在脚边尘土里那半块黑色的、冰冷的令牌上。
然后，他开口。
声音嘶哑，乾涩，像沙砾摩擦，却清晰无比地，一字一顿，砸在寂静的夜色里：
“他是我师父。”
停顿。
喉结滚动。
“陈玄。”
六个字。
简单。
直接。
没有任何修饰，也没有任何解释。
却像六记重锤，狠狠砸在每个人的心上，也砸碎了陆沉舟心里那道最后的、自欺欺人的屏障。
他认了。
他接了。
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