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尖锐的、持续的痛。
但痛楚之下，有什么东西正在滋生、凝聚。
像冻土下的新芽，顶著严寒，执拗地向上钻。
“哥。”
他忽然开口。
陆沉舟抬眼。
陆燃指指他手背的暗斑，又指了指自己胸口——那些被谢墨植入又挖空的、看不见的洞。
“你的『门……”
他声音很轻，却清晰得像刀划玻璃，“好像在修好了。”
他抬起头，眼睛里有什么东西在破土而出，带著血和锈：
“那我的『钥匙……是不是也能，试著用一用了？”
不是疑问。
是陈述。
是一个被当作提线木偶太久的人，第一次握住自己的线头。
陆沉舟看著弟弟。
看著他苍白的脸、挺直的背、手背上那道与自己遥相呼应的疤。
看了很久。
然后他放下笔，伸手，重重拍了拍陆燃的肩膀。
掌心温暖，力道沉实，像要把某种东西钉进骨头里。
“嗯。”
他说，“一起修。”
夜色彻底吞没城市。
诊所的灯光在玻璃上切出明暗界线，像一道脆弱的屏障，隔开屋內仅存的暖意和屋外无边的黑。
地图上，红蓝笔跡交错蔓延，像通往深渊的血管，又像围猎巨兽的网。
老枪蹲在门口，琥珀色的眼睛在昏暗里泛著光。
项圈上“燕翎修”
三字，在阴影中幽幽发亮。
东南方向，观山亭的轮廓在夜幕中沉默蛰伏。
那不是山。
是一头匍匐了太久、终於等到猎物靠近的——
古老恶兽。
而猎人们，正在磨刀。
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