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深夜的回春堂，静得像口棺材。
陆沉舟刚合上阁楼木门，手背暗斑的余悸还未散尽——
“砰！”
楼下传来闷响。
不是敲门，是肉体撞上门板的动静。
他眼神一凛，转身下楼。
庞海已经先一步窜到堂屋门后，手里多了把短柄工兵铲，侧身贴墙，用口型无声说：
“一个人。
慌的。”
陆沉舟点头，拉开堂屋大门。
一个人影滚了进来。
月光照在那人脸上。
眼窝深陷，颧骨凸起，皮肤蜡黄——长期失眠、恐惧、营养不良混合出的死气。
杨建国。
陆沉舟记得这张脸。
三年前，城西旧货市场，蹲在摊后默默修收音机的老实人。
现在，这人眼里只剩惊恐的碎片。
“陆、陆先生……”
杨建国喉咙里挤出嘶哑的气音。
他手脚並用爬起来，又因腿软跪下去，指甲死死抠进陆沉舟的胳膊。
“救、救我……不，不是救我……是、是这个……”
他另一只手在怀里疯狂掏摸，扯出个用灰色胶带缠了无数层的小方块。
u盘。
胶带缠得太厚，几乎看不出形状，只在接口处露出一点金属光泽。
“拿著！
快！”
杨建国几乎是砸般把u盘塞进陆沉舟手里。
触手冰凉。
但下一秒，手背暗斑猛地传来针扎似的灼痛——细微、尖锐、持续。
不是对残秽的感应，是对某种“同类”
但被人工处理过的东西的排斥。
这u盘外壳里，掺了东西。
烬粹结晶粉末。
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