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郑重得像把名字捧出来，又小心地放到他掌心里。
那些画面跟着一起涌上来：花火下她抬眼的光，返潮时的旋身，水池边雨后地滑时那一下短促的扶住，还有择鬼的回廊里，他本能站过去的半步——他以为自己收好了，压好了，封存好了。
可雨声像把封条浸软了，所有东西都浮起来，像水底的砂被翻起。
义勇的刀势在某个瞬间迟疑了一瞬。
极短。
短到外人看不出来。
他自己却像被那一瞬刺了一下，胸口猛地空了一块。
他收刀，再来。
一遍又一遍。
像想把那句话从身体里劈出去，像想让自己回到那种只需要判断、只需要执行、只需要“正确”
的状态里。
可挥每一遍，心口都更空。
雨更密，刀锋更冷，他的呼吸却越来越乱。
他停下来的一刻，几乎没有声音。
刀尖垂着，雨水顺着刀锋滴落，滴在石沿上，声音清脆，像一颗颗钉子。
他发现自己在发抖。
是冷，更是压不住的生理反应，仿佛身体先一步承认了那晚发生过什么——承认了他拒绝的那个人，已经被他放进了最不能触碰的位置。
义勇握紧刀柄，指节白得发亮，像要把那句“我不能”
刻进骨头里。
雨水沿着手背流下去，带走一点热，却带不走那股刺痛。
喉结滚动了一下。
他没有发出声。
那句话只在心里落下，短得像刀背敲在心口，不解释，不求回答：
……我这样，真的在救她吗？
问完，胸口反而更痛。
义勇把刀收回鞘里，动作慢得像在惩罚自己。
雨水顺着衣角往下淌，他却在原地多站了一息，任由雨水给自己判一个谁也看不见的刑。
廊下灯影很低，照不到他的眼睛，只隐约照到唇边那一瞬细微的颤。
他的嘴唇动了一下。
像想说她的名字，却又把那声咽回去。
可那两个音节还是在心里落下，低得几乎听不见——
凛。
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