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屋里只点着一盏灯。
灯火不亮，像怕被雨压灭。
光落在榻榻米边缘，照出一小块干净的地方，其他地方都沉在暗里。
义勇把刀放下。
刀鞘落在榻边时发出很轻的一声。
他的手停了一下，像嫌那声响太多余，又把刀挪开半寸。
他站在原地，呼吸没有乱。
雨从衣摆滴下来，沿着榻榻米边缘落成一串细细的点。
那点子很规整，像某种残忍的计数。
他伸手去脱下羽织，指尖却在衣襟停住。
停到指节发白，又松开。
像不知道该做什么才算“结束”
。
屋内只有檐口的雨滴声，一下一下，整齐得近乎命令。
义勇终于转身，往外走。
水池在雨里像一面被反复揉碎的镜子。
雨砸在水面，涟漪一圈圈叠上去，旧的还没散，新的就压下来，永远抹不平。
石沿被雨水冲得发亮，木桩在暗里立着，像沉默的影。
这里太熟了。
熟得让人胸口发痛。
义勇站在廊下，看着水池边那一段空出来的位置——石沿上没有东西，木桩旁也没有那道总会落下的脚步声。
可他还是像在守一个“她会来”
的站位，站了很久。
雨落在他的袖口，水沿着指尖流下去，冷得刺骨。
他像没感觉。
直到手指不受控地微微发抖，他才突然意识到雨下得有多大。
义勇拔刀。
刀光在雨里一闪，寒得像水底的月。
刃口掠过雨幕时，雨线被削成细碎的光，落在地上立刻散掉。
他开始练水之呼吸最基础的几式。
起手、落脚、呼吸衔接，每一处都标准得可怕。
动作干净得像刻出来的线，连雨都被他切得规整。
可每一次起手，脑里都会闪回那一声。
她喊他「义勇」。
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