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她。
他只是抬了抬下巴，示意她与安华跟上。
三人穿过主街，钻进一条仿佛早已被遗忘的小巷。
那是一道只能容下两人并行的窄路，墙壁斑驳，地面湿滑，垃圾袋散落得像某种坠落的胎衣。
空气潮热，孩子们在巷子里奔跑，赤脚、脏脸，眼睛却亮得像黑曜石。
有的孩子停下来看她，用手指戳她的罩袍，又被家长呵斥着拽走。
巷子越来越深，像一段悄然坍缩的肠道，热气和臭味密不透风地包裹着人。
咖喱、炸鱼、陈年旧布的霉味混合着燃烧塑料的焦气，在空气中酝酿成一种窒息却勾魂的浓汤。
陆晓灵走在两个男人中间，像一块被夹在热饼里的肉，汗水沿着大腿根缓缓淌下，她却几乎察觉不到。
她没说话，只是盯着脚下湿滑的路面。
每走一步，裆下的湿意就像被脚步轻轻挤出，温热而羞耻。
走了约十五分钟，三人停在一间极不起眼的小店前。
店面用破塑料布遮着，门帘上印着“TUKANGJAHITJAFAR”
（贾富尔裁缝铺），斑驳字迹几乎褪成粉末。
马哈迪掀帘而入，屋里闷热得像一口大锅，空气中漂浮着布屑、汗味和旧机油味。
缝纫机角落，坐着一个瘦得像旧晒衣架的老头，一边踏着脚踏，一边用放大得像瓶底的眼镜仔细盯着针脚。
他戴着一顶泛黄的宋谷帽，嘴里叼着细长的烟，牙只剩三颗，像化石残骸。
“Assalamualaikum，PakJafar”
（萨拉姆阿拉库姆，贾富尔大叔。
）
马哈迪率先开口，语气带着某种地头蛇的熟稔。
“Waalaikumussalam，Mahadi…Anwar…”
（瓦阿拉库姆萨拉姆，马哈迪……安华……）
老裁缝回过头，看了他们一眼，眼睛半眯着，嘴角龟裂地笑了。
他那只瘦得皮包骨的手仍未停下工作。
“Kenapahariinibarumuncul？Sudahlamatakdatang，ya？”
（今天怎么想起我来了？好久没见了，是吧？）
“AdakerjasikitNaktempahbaju”
（想缝几件衣服嘛，很显然。
）
马哈迪一屁股坐在他旁边的小木凳上，动作粗鲁，仿佛这是他家客厅。
安华也笑了笑，站在一旁点头，目光却始终在陆晓灵身上游走。
她低着头，罩袍底下的皮肤仍因湿热而泛红，那感觉就像全身被裹进一条闷湿的棉被，连喘气都在呻吟。
“Untukperempuan？”
（是给女人做的吗？）
老裁缝瞥了一眼陆晓灵，眼神仿佛一根针，从她脚踝一路划到胸口。
“YaTapi…diaspecialsikit”
（是的。
但……她比较‘特别’。
）
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