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“那我不问了。”
学长沉默了一会儿，像是在想该说什么，像是在想该做什么，像是在想——面对一个深夜独自坐在操场角落、满脸泪痕、明显不对劲的漂亮女孩，一个正常的、有良心的、不会趁人之危的男人，应该做什么。
程逸不知道他是不是那样的男人。
他只知道，他的手还握着裴玉的手，没有松开。
“你冷吗？”
学长问。
裴玉摇了摇头。
“那你为什么在发抖？”
裴玉没有回答。
她的身体还在发抖，那颤抖不是因为冷——虽然夜风确实很凉，凉到程逸的后背都起了一层鸡皮疙瘩——而是因为白给病。
因为那种从基因深处涌上来的、不可抗拒的、比任何酒精都要强烈的、比任何寒冷都要深刻的欲望，在她的体内燃烧，烧得她浑身发烫，又冷得她浑身发抖，像是在发烧，像是在做梦，像是在一个既想醒来又舍不得醒来的、甜美的、黑暗的、危险的梦里。
学长脱下自己的外套——一件深灰色的、看起来就很厚的、带着他的体温和气息的外套——披在裴玉的肩膀上。
那外套很大，大到几乎可以把她整个人裹住，大到像是一张毯子，大到像是一个茧，一个把她和这个世界隔开的茧。
裴玉把外套裹紧，把脸埋进衣领里。
她的肩膀不再抖了——不是因为不冷了，而是因为那件外套上有他的体温，有他的气息，有一种“有人在乎我”
的错觉。
“好点了吗？”
学长问。
裴玉点了点头。
那点头的动作很轻很轻，轻到像是一片树叶从枝头飘落。
学长没有再说话。
他只是坐在她旁边，和她一起靠在树干上，肩并着肩，腿挨着腿。
两人之间的距离很近，近到程逸能听到他们的呼吸声——一个轻而急促，一个沉而缓慢——交织在一起，像是在演奏一首只有两个人能听懂的、没有歌词的、不需要歌词的、只是存在就已经足够了的曲子。
月亮从云层后面探出头来，银白色的光洒下来，把他们的影子投在地上，投在枯叶上，投在那些被风吹落的、已经干枯的、随时都会化为泥土的树枝上。
程逸蹲在另一棵树的后面，透过树干的缝隙，看着他们。
他的身体在发抖——不是因为冷，而是因为恐惧，因为愤怒，因为嫉妒，因为那种“我什么都做不了”
的无力感，因为那种“我在看着我的女朋友和另一个男人坐在一起”
的荒谬感和不真实感。
他的手伸进口袋，摸到了那个黑色的小方盒。
金属的外壳冰凉冰凉的，贴着他的掌心，像是一块从冰箱里拿出来的、还带着霜的、冻得他手指发疼的冰块。
他握着它，握了很久，像是在握着一把刀，像是在握着一把钥匙，像是在握着一根救命稻草。
他还不能过去。
还没有结束。
还没有开始。
他不知道要等多久——也许是几分钟，也许是半小时，也许是一整夜。
他不知道裴玉会不会在这个时候、在这个地方、在这个她刚刚还在哭、还在发抖、还在把脸埋进陌生人的外套里的时刻，被白给病驱使着做出那些她不想做但又控制不了的事情。
他只能等。
等那根弦断。
等那道闸门被冲垮。
等那个他不想看到但又不得不看的画面，在那片银白色的月光下，在那棵老树的阴影里，在他的眼睛里，在他的脑海里，在他的心里，在他的记忆里，永远地、无法抹去地、像烙印一样地刻下。
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