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他逃了这么远，还是没有松手。
像是回应他的坚定，手中的剑再次发出嗡鸣，像是要脱离那人的手，回到他的身边。
“哦？”
那人疑惑的看着这一幕，
“一个连自己都能放弃的人，你的剑，为何还没放弃你？”
洛尔跪在剑前，握着剑柄，一句话都说不出来。
“你连自己都能放过，又为何......不能放了你的剑呢？”
“你知道的，它跟着你，过得并不好。”
洛尔沉默了。
他知道，对面那人似乎是对的。
他低下头，看向那把陪了他几千年的剑。
“是啊，你......为什么不走。”
他的声音很轻，像是怕听到答案，
“我发疯的时候，你为什么不走。
我堕落的时候，你为什么不走。
我连自己都放弃了，你......为什么还不走。”
剑没有回答。
剑从来不会说话。
但他感觉到了，他握着剑柄的手心里，那微弱而坚定的嗡鸣。
和他几千年前第一次握住它时一模一样。
“剑是杀伐之器，你这样的废物，似乎配不上这样的忠诚。”
那声音再次传来。
洛尔低下头，看着坚定跟随他的巨剑，泪水无声的滑过脸上干涸的血痕。
就在这一刻，他忽然想起许多事。
想起他在决战时刻提剑冲上去，被打得落花流水，拿不下胜利，也救不回同僚。
想起他血洗圣所后，跪在废墟里，握着这柄剑做下了最后的决定.
想起他抱着剑走过漫长到没有尽头的岁月，在腐臭沼泽的污泥里靠着剑柄，抬头看魔尘缝隙里漏出的月光。
他以为是孤独的。
但他从来没有孤独过。
这柄剑一直在。
他疯的时候它在，他堕落的时候它在，他死的时候它在，他重生的时候它还在。
他从没问过它愿不愿意。
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