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我拧紧一颗螺丝，它就又结实了。
这种……确定感，很好。”
她顿了顿，补充道：“而且，十年后，你应该已经写出很多书了。
你会是个作家。
我们的故事，也许会被写进去。”
楚留昔转头看她。
斐拾荒的侧脸在夜色中显得格外清晰——坚毅的下颌线，挺直的鼻梁，专注的眼神。
“你真的觉得我能成为作家？”
楚留昔问。
斐拾荒也转过头，看着她：“你已经在了。
你写的故事，我都看了。
在苏黎世发表的那些，老赵帮我打印了。”
楚留昔的心脏又漏跳了一拍：“你都看了？”
“嗯。”
斐拾荒点头，“有些看不懂，太文艺了。
但那个焊工的故事，我懂。
你写她手上的茧子，写焊火的味道，写金属冷却的声音……写得对。”
写得对。
这是斐拾荒能给出的最高评价。
不是“写得好”
，不是“写得美”
，是“写得对”
——符合事实，符合真实。
楚留昔的眼睛又湿了。
但她笑了：“那我继续写。
写修车的故事，写荒草的故事，写……我们的故事。”
“嗯。”
斐拾荒说，“写吧。
但别把我写得太好。”
“为什么？”
“因为我不够好。”
斐拾荒认真地说，“我有很多缺点。
话少，脾气倔，不懂浪漫，不会说漂亮话。
你要写真实的我，不要美化。”
楚留昔看着她，这个如此诚实、如此坦然地承认自己不足的女人。
她忽然明白了：斐拾荒的沉默，不是因为她无话可说，而是因为她只说自己确定的话。
斐拾荒的笨拙，不是因为她不懂感情，而是因为她用行动而非言语来表达。
这是一种更艰难的爱——因为它无法被轻易解读，因为它需要耐心，因为它不提供即时的情感满足。
但它更真实，更持久，像那些用废铁焊成的东西，粗糙，但结实。
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