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疼意味着你还活着，意味着你还能感觉，意味着那些断裂的神经末梢，还在试图向大脑发送信号。
她躺到床上，闭上眼睛。
这一次，她没有背诵德语动词，没有计划明天的工作，没有想着该如何成为一个“更好”
的、更“正常”
的人。
她只是安静地躺着，听着自己的心跳，听着远处偶尔传来的电车声，听着这个陌生城市夜晚的呼吸。
在意识的边缘，她仿佛听见一个声音——不是德语，不是中文，而是一种更古老的语言，关于铁锈与雨，关于荒草与灯，关于两个在人间错位相遇，却依然试图相爱的灵魂。
那声音说：等等看。
等等看，春天之后是什么季节。
等等看，邮件之后是什么回音。
等等看，断裂之后是否还有修复的可能。
等等看，在人间。
楚留昔沉入睡眠。
窗外，苏黎世的夜晚温柔地包裹着这座城，包裹着城中所有破碎的、完整的、迷失的、找到的、相爱着或爱过的心。
而在地球的另一端，天光渐亮。
新的一天开始了。
邮件发送后的第七天，楚留昔开始怀疑自己是否做错了。
没有回音。
收件箱空空如也，只有广告邮件和工作往来。
她每天早上醒来第一件事就是检查邮箱，每天晚上睡前最后一件事也是检查邮箱。
那个熟悉的动作——摸颈间——变成了一个新的强迫症：刷新页面，刷新，再刷新。
汉娜注意到她的心不在焉。
“你在等什么重要邮件吗？”
她们在图书馆学习时，汉娜问。
楚留昔仓促地关掉邮箱界面：“没有，只是……一些稿子的事。”
她开始为那封邮件设想各种结局。
也许斐拾荒根本不用那个邮箱了——三年，足够一个人更换所有的联系方式。
也许她看到了，但选择了不回复，用沉默作为最后的答案。
也许她结婚了，有了新生活，那封邮件成了一个不合时宜的打扰。
最可怕的可能性是：也许斐拾荒根本没有收到。
邮件被归入垃圾箱，或者因为技术故障丢失在数据的海洋里，像一艘没有回港的船，永远漂泊在0和1的虚无中。
楚留昔开始写更多的故事。
不是专栏，不是作业，而是一些私密的、不会发表的文字。
她写那个雨夜，写那碗泡面，写漏雨的屋顶和金属风铃。
她写争吵，写误解，写最后那个空荡的房间。
她写得越多，越发现记忆是一个狡猾的东西——它不会完整地呈现，而是以碎片的方式闪现：一个侧脸的光影，一句话的尾音，一种气味的突然袭来。
四月底，苏黎世突然降温，又下了一场春雪。
雪落在刚开的郁金香上，花瓣在白雪中显得格外娇艳，也格外脆弱。
楚留昔患了感冒，发烧，在床上躺了两天。
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