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楚留昔道了谢，把书签小心地放进钱包夹层。
回家的路上，她特意步行。
穿过利马特河上的桥时，她停下来，望着漆黑的河水。
水面上倒映着两岸的灯光，碎成千万片晃动的金色。
她忽然想起很久以前，斐拾荒曾带她去看过一个地方——城市边缘的一条小河，污染严重，水面浮着油污和垃圾。
但斐拾荒指着河岸说：“看，荒草。”
那里确实长满了野草，在污染的土壤里长得异常茂盛，叶片上蒙着灰尘，却依然绿得倔强。
“这种草最贱，”
斐拾荒当时说，“但也最韧。
给点土就能活。”
楚留昔那时不懂这句话的重量。
现在，站在苏黎世清澈的利马特河边，她忽然明白了：斐拾荒说的不是草，是她们自己。
是在贫瘠中生长，在污染中存活，在无人看见的角落依然坚持绿着。
而她，楚留昔，一直渴望的是被移植到精致的花园，被精心浇灌，被赞叹观赏。
她从未想过，也许她的根已经习惯了那片荒芜的土壤，习惯了和另一种荒草并肩生长。
手机响了。
是母亲，从中国打来的。
楚留昔接起来。
“留昔，睡了吗？”
母亲的声音隔着七小时时差传来，有些模糊。
“还没，在外面。”
“马克斯的事……考虑得怎么样？”
母亲小心翼翼地问，“我听王阿姨说，他条件真的很好，对你也很认真。”
楚留昔望着河水：“妈，如果我回去呢？”
电话那头沉默了。
良久，母亲说：“回来？回哪里？那个……地方？”
“不是那里。”
楚留昔说，“就是回国。
回北京或者上海，找个工作，继续写作。”
“为什么？”
母亲的声音提高了，“你在苏黎世发展得这么好，杂志专栏，翻译工作……马克斯又这么合适。
回来干什么？国内竞争多激烈你不知道吗？”
楚留昔没有争辩。
她只是说：“妈，我累了。”
“累了就休息几天，去旅行。
意大利，法国，哪里都行。
就是别想着回来。”
母亲顿了顿，声音软下来，“留昔，妈是为你好。
你走过的弯路，不能再走了。
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