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南方的秋天，总带着一种黏稠的、挥之不去的湿意，不像北方那般天高云阔，利落干脆。
阳光穿过层层叠叠的香樟树叶，在地上投下细碎而晃动的光斑，却驱不散空气里那阵甜腻得几乎有些霸道的桂花香气。
这香气无孔不入，萦绕在校园的每一个角落，仿佛一只温柔又执拗的手，拉扯着林未雨的衣角，提醒她身处何地，又恍惚间，将她拽回那些被同样香气标记过的、已然逝去的时光。
她刚从文学社的第一次社员见面会出来，脑子里还充斥着新生们略带拘谨又难掩兴奋的自我介绍，以及社长——一位大三学长，戴着黑框眼镜，言语间充满了对先锋派小说的狂热——所描绘的关于“文学使命”
的宏大图景。
那些陌生的面孔，那些跃跃欲试的眼神，都让她感到一种崭新的、却又隔着一层毛玻璃般的疏离。
她像一枚被突然投入陌生水域的贝壳，需要时间重新调整呼吸的节奏。
脚步不自觉地迈向宿舍楼旁那棵最茂盛的桂树。
树下设着几张原木色的长椅，此刻空无一人。
她需要一点独处的时间，来消化这过于饱满的、属于“大学”
的初体验。
就在她准备坐下时，目光被长椅尽头、那个印着“中国邮政”
的绿色铁皮信箱吸引。
信箱口半开着，露出一角硬挺的白色。
鬼使神差地，她走过去，伸手将它抽了出来。
是一张明信片。
触手微凉，带着远方跋涉而来的、独特的寒意。
画面是覆盖着皑皑白雪的八达岭长城，像一条银白色的巨龙，在苍茫的燕山山脉间蜿蜒起伏，气势恢宏，带着一种近乎残酷的壮美。
与云港市终年氤氲的、黏稠的湿润截然不同，那是一种干燥的、锋利的、属于北方的寒冷，透过薄薄的纸板，直刺指尖。
翻转过来，映入眼帘的，是那一手她熟悉得不能再熟悉的、桀骜不驯又带着独特美感的字迹。
是唐梨。
没有称呼，没有落款，依旧是那股子熟悉的、懒得废话的劲儿。
仿佛她们昨天才刚刚在教学楼的天台上分开，分享过同一支带着薄荷凉意的香烟，而非隔着千山万水。
“未雨：”
开头便是直呼其名，带着唐梨式的、不容置疑的切入感。
“北京的风像刀子，能刮掉人脸上最后一层伪装。
但天空高得吓人，蓝得野蛮，适合把一切腌臜心事都拿出去晾晒、风干，然后一脚踩碎。”
林未雨的眼前，仿佛瞬间铺开了一片广袤、粗粝、与南方精致柔媚格格不入的北国画卷。
她几乎能感受到那凛冽的风割在皮肤上的微痛，能看到那毫无遮拦、蓝得近乎嚣张的天空。
唐梨就在那片天空下，像一株被移植到戈壁的仙人掌，用满身的刺，对抗着，也适应着。
“这里的每个人都在狂奔，谈论着我看不懂的证券代码和GPA，像一群被无形鞭子抽打的陀螺。
我躲在画室里，颜料的气味比任何名牌香水都让我安心。
这里的老师说我骨子里有股‘狠劲儿’，像一团燃烧的、不管不顾的火焰。
我告诉他，那是因为我被云港的雨，浸泡了整整十八年。”
读到这一句，林未雨的心像是被一只无形的手紧紧攥了一下，微微的窒息感弥漫开来。
那些共同经历的、被雨水打湿的时光，那些在迷蒙烟雨中滋生的疼痛、误解、争吵与最后的、带着伤痕的理解，如同沉在水底的泥沙，被这句话轻易地搅动起来，浑浊了眼前这片桂花香气的明媚。
她想起高二那个不堪回首的春天，关于唐梨和顾屿的污言秽语如同瘟疫般在校园里蔓延。
她想起自己因为怯懦和犹豫，曾一度失去唐梨的信任。
她想起在那个堆满画材的、凌乱的画室里，唐梨用沾满颜料的手，指着自己的胸口，对她说：“林未雨，你知不知道，你最大的问题，就是你总想活成一个正确的人？可这他妈的世界，本身就不是一个正确的世界！”
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