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林未雨迎上去，声音干涩。
周晓婉瞥了她一眼，语气平淡无波：“正常发挥。
年级第十二。
你呢？第三，不错。”
她的肯定简短而有力，像在陈述一个客观事实，不带多少情绪。
“我……”
林未雨张了张嘴，想问的却不是这个。
周晓婉仿佛看穿了她的心思，目光淡淡地扫向那张成绩单，又很快收回，落在林未雨脸上，带着一种近乎残忍的清醒：“别看了。
每个人都要为自己的选择负责。
他选择了自我放逐，就要承受放逐的后果。
高三，没有那么多时间用来感伤和拯救。”
这话像一根冰冷的针，刺破了林未雨心中最后一点侥幸。
她当然明白周晓婉说的是事实，残酷却无比正确的事实。
在这个分数至上的战场上，跌落就意味着淘汰，没有人会因为你曾经的辉煌或者背后的苦衷而对你网开一面。
她路过理科班的时候，再次飘向教室最后排的那个角落。
他依旧坐在那里，塞着耳机，低着头。
他似乎对墙壁上那张引起轰动的成绩单毫无兴趣，甚至对周围所有或同情、或惋惜、或幸灾乐祸的议论都充耳不闻。
他像一座孤岛，被自己制造的沉默的海水紧紧包围，拒绝着外界的一切信号。
阳光从他身后的窗户照进来，却无法照亮他周身那层厚厚的、自我隔绝的阴翳。
他面前的物理课本，甚至没有翻页。
一种无力感，像潮湿的藤蔓，缠绕住林未雨的心脏，越收越紧。
而此刻，在校园的另一端，画室所在的旧教学楼里，又是另一番光景。
画室充斥着松节油、颜料和灰尘混合的独特气味。
阳光透过沾满斑驳颜料的高大窗户，照亮空气中飞舞的无数尘埃。
画架林立，地上散落着素描稿、废掉的画作和各种绘画工具，凌乱中透着一股蓬勃的、未被规则完全驯服的生命力。
唐梨站在一个巨大的画架前，上面固定着一幅接近完成的油画。
画布上的色彩浓郁得近乎狰狞，大片的深蓝与暗红交织、碰撞，仿佛宇宙初开时的混沌与爆炸，又像是某种内心剧烈情绪的外化。
她穿着沾满颜料的宽大罩衫，头发随意地挽在脑后，几缕发丝垂落，粘在汗湿的额角。
她正用一种近乎凶狠的力道，用刮刀将一大坨钛白颜料甩在画布中央，那决绝的姿态，不像在创作，更像是在进行一场搏斗。
她的指导老师，一个留着长发、气质颓废的中年男人，抱着手臂站在她身后，看了半晌，才慢悠悠地开口：“情绪够了，甚至有点过。
但是唐梨，构图还是太满，缺乏呼吸感。
而且，你这色彩……联考未必讨喜。”
唐梨的动作顿了一下，没有回头，只是盯着画布上那片被她制造出的“混乱”
，声音沙哑：“我知道。
我没想讨好谁。”
老师叹了口气：“我知道你有想法。
但是，你要考的是美院，不是搞个人展览。
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