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而这条溃败的大军前列，一顶沉重的轿輦被粗糙地抬著，在寒风中摇晃。
拓跋努尔坐在轿中，脸色阴沉得像夜色压在雪原上，黑沉、寂静、像隨时会爆炸。
他断掉的手臂被重新缠扎，但血仍不时渗出。
他身上披著厚裘，却挡不住那从心底升起的冷。
轿輦前骑著拓跋蛮阿。
或者说——
他並不是“骑著”
，更像是夹著尾巴、埋著头，像一条挨过打的狗般坐在马上。
他整个人僵硬得不敢动弹，生怕身后那轿中传来一声怒喝，自己的脑袋就会被顺势扭下来。
一阵风吹过，他竟然被冻得打了个寒颤。
他知道不是冷。
是恐惧。
他不敢想拓跋努尔此刻心里是什么风暴。
他只知道——
大汗的心情若出现丝毫波动，他今晚就可能成为第一具被祭旗的人。
正想著——
忽然。
轿輦里传来一声低沉、压抑、却充满怒火的声音：
“……怎么走得这么慢？”
那声音像是从兽口里挤出来的。
蛮阿全身一抖，赶忙俯身回头，小声道：
“大汗……军士们……军士们都累了……从昨日夜里到现在，一刻也没休息……而且……”
他声音越说越小，最后低得几乎听不见。
轿輦里骤然一阵风动。
啪——！
！
！
拓跋努尔的手掌狠狠扇在蛮阿脸上，力道之大，直接把他从马背上抽得半歪下来。
蛮阿眼前一黑，只觉得耳朵嗡嗡作响，半边脸瞬间肿起。
“累？”
拓跋努尔声音冰冷得刺骨：
“打输了，还有脸说累？”
蛮阿不敢说话，只能跪在马旁，浑身颤抖。
拓跋努尔怒火在胸中乱窜，断臂的剧痛与心底的耻辱混成一股翻滚的烈焰，让他声音颤抖著嘶吼：
“你们再不快些走——”
“再赶不到大疆，被旁人占了先机——”
“我饶不了你们任何一个！
！
！”
此时，拓跋努尔並没有意识到，危机降至！
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