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拓跋努尔死死盯著那道白影。
他的马蹄踩在雪上，“嘎吱”
作响，声音沉得像敲在每一个战士心口。
他的三十万铁流如潮水般缓缓推进，盾墙压过积雪，战车拉出滚雷般的轰鸣。
但他却盯著——
那一个人。
那个站在城门前，空城之后，孤身迎著三十万的大尧少年皇帝。
萧寧。
拓跋努尔的呼吸在头盔內凝成白雾，他的眼眶里还残留著刚才对勇士的尊敬，可眼下——
他第一次觉得不对劲。
非常不对劲。
他盯著萧寧的神情盯了足足十息。
无惧。
无慌。
无怒。
无怯。
甚至没有那种临死前的孤绝、那种想以死成仁的决然气。
萧寧脸上……什么都没有。
不像赴死。
不像拼命。
不像求荣。
不像赌命。
而是——
平静。
冷静。
甚至，像是在等待什么。
拓跋努尔心底猛地一紧。
“……不可能。”
他的喉咙里挤出一道低哑的声音。
“面对三十万，他怎么可能不慌？”
“怎么可能？”
他在心里骂出一句粗话。
因为他自己都清楚得很：
哪怕换成他拓跋努尔自己，一个人面对三十万大军，也绝不会像这少年一样稳得不带一丝颤。
他会怒。
会狠。
会杀。
但绝不会像现在这样——
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