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不是躲。
不是求生。
是走向敌军。
是迎著刀刃。
是带著剑，走到三十万的杀戮面前。
清国公呼吸一窒，胸腔被某种巨大的震骇生生撞开。
他的声音被风撕裂，却依旧从喉口挤出：
“你……你不会是想——”
他想到的那个可能，让他浑身血液都凉了半寸。
没有人能那样做。
没有人敢那样做。
没有人应该那样做。
萧寧，你……
你可知道你面对的是什么？
那不是敌军。
那不是一场战斗。
那是屠杀。
是拓跋努尔亲自下令的屠城。
是三十万疯了、狂了、杀红眼的大军。
你一个人，一柄剑……
凭什么？
想做什么？
凭什么？
清国公攥著韁绳的手指发颤，指骨因为用力而发白。
他第一次有了一种想立刻衝下去的衝动。
可肩膀之上的年岁压住了他。
他只能用撕裂的声音低吼：
“你疯了！
你是真的疯了？！
你一个人——”
“你想阻三十万？！”
“你以为你是神仙吗？！”
萧寧在雪中一步一步往前走。
他背影单薄，却像撑起了一座山。
清国公的眼角被风吹得发酸，他喉头紧得几乎说不出话来：
“你这是……在找死啊……”
风雪掠过他白色的鬢角。
可他却第一次觉得——
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