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而身旁站著的，正是秦玉京。
他的神色冷淡，眼角带著一抹几乎不可察觉的讥誚之意。
道一看在眼中，心下一震。
“师尊也……是这么想的吗？”
他回想刚才秦玉京望向剑台的眼神，那並非讚赏，也並非怜悯。
而是，一种“已看穿你”
的淡漠。
那是“局外人”
的清醒。
是“剑者”
的冷静。
“原来——”
道一脑海中如雷炸响。
“原来他是早就准备好了的。”
“原来这一切，不是感人。”
“而是动人。”
“不是突变。”
“而是布局。”
“不是孤勇。”
“是演戏。”
他喉头乾涩，手指在无名之剑剑柄上轻轻颤了一下。
不是寒意。
是——一种说不出的失落。
那种感觉就像是在风雪中苦行数日，终於看到前方的灯火，却在推门那刻发现——灯后站著的是个戏子。
他忽然觉得，那些街头巷尾的哭喊，那些民愿文书，那些跪求劝諫——全都像是舞台剧。
他，竟成了观眾之一。
而台上那个，披著血、染著伤、握著剑的男人——
是主角。
也是导演。
“他原来，是这样的……”
“他不是来死的。”
“他是来让我们——看他怎么不死。”
道一的眼神黯了下去。
曾经那一点点对萧寧的敬意、佩服、认同，在这一瞬，被无形的手掐灭了。
他甚至生出一丝羞愤：
“我竟然……被他骗了。”
“我竟然为他动容。”
“我……竟然差点，敬他如师。”
他转头看了看身旁的师尊。
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