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……
又是一年除夕。
城市的上空，烟花依旧绚烂。
老刘头的茶馆还开着。
他一个人躺在柜台后面的躺椅上，听着收音机里咿咿呀呀的戏曲，浑浊的眼睛望着门外。
偶尔有人进来喝茶，他也懒得多招呼，只是用烟杆点点桌上那几个掉瓷的搪瓷缸子，示意自己倒。
午夜将至。
门外忽然传来脚步声。
老刘头眼皮都没抬：“关门了，过年不……”
声音顿住。
门口站着一个年轻人，穿着单薄的旧外套，头发上落着细细的雪。
他看起来有些疲惫，脸色苍白，但眼睛很亮。
“请问，”
他开口，声音有些沙哑，“这里……还卖茶吗？”
老刘头盯着他看了很久。
很久很久。
久到年轻人有些不安地挪了挪脚步，久到收音机里的戏曲换了一出。
然后，老头笑了。
他用烟杆敲了敲旁边的茶壶，示意年轻人进来坐下。
“卖。”
他说，“老树叶子，败火。
三块钱一碗，概不赊账。”
年轻人走过来，在墙角那张褪了色的长条凳上坐下。
他环顾着这间简陋的茶馆，目光里有一种很淡的、说不清的熟悉感。
老刘头给他倒了一碗茶，又给自己倒了一碗。
两人对坐着，谁都没说话。
窗外，午夜的钟声敲响了。
烟花炸开，照亮了老街、旧屋、和窗内两个沉默的人。
年轻人端起碗，喝了一口。
茶很苦，带着一股土腥味，是最劣质的那种。
但热流下肚，不知为何，他忽然觉得很安心。
“我以前……来过这里吗？”
他轻声问，像是在问自己。
老刘头没回答。
他只是眯着眼睛，看着窗外的烟火，慢悠悠地吐出一口烟。
烟火的光芒映在他的脸上，映在那张满是皱纹的、苍老的脸上。
那双浑浊的眼睛里，有一点什么，微微亮了一下。
像是灰烬深处，最后一点不肯熄灭的光。
（全文完）
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