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那就留着。
他说。
门关上了。
马克独自站在收容间里，赤脚踩在水泥地上，手里攥着那张手绘的地图。
他的拇指压在的位置上，纸张的纤维在他的指腹下微微发涩。
他不知道自己站了多久，直到通风管道的嗡鸣声忽然变了一个频率，应急灯的光闪了两下，然后又恢复正常。
他低头看着那张地图。
埃文斯家的位置被他用拇指遮住了一半，红点上的墨水已经有些晕开了，可能是他掌心的汗，也可能是别的什么。
他把地图折起来，很小心地沿着原来的折痕，折成一个小方块。
然后他走到床前，掀开枕头，把地图塞进那本已经被带走的博尔赫斯原本应该在的位置，枕头底下，最里面，靠着床头板。
躺下去的时候，他感到那颗被压成标本的花在他胸口的衬衫内袋里硌着他的皮肤。
薄薄的一片，已经干透了，边缘微微卷起来，像一片缩小的岛屿。
他闭上眼睛。
他知道明天克莱恩博士会来，扬声器会响起，他会回答我叫马克，然后他们会开始新一天的评估。
他知道艾米已经不在了，在某个他找不到的地方，在某个他不知道的名字里继续长大。
他知道自己有两个选择，清醒地痛苦，或者糊涂地快乐。
他知道威廉姆斯冒着纪律处分的风险来告诉他这些，只为了让他有选择的余地。
他不知道的只有一件事。
那朵花叫什么名字。
他想着这个问题，慢慢地，沉进了睡眠里。
这一次他没有做梦，或者说，他梦见的东西是无色的、无声的、像一张被水泡过的旧照片一样模糊不清的。
他只记得在梦的尽头，有人对他说了一句话。
会痛的东西就是活的东西。
他醒来的时候是早晨。
扬声器准时响起，日光灯亮起，守卫在门外换岗。
一切如常。
马克坐起来，把手伸进衬衫内袋，摸到那朵干燥的花。
它的边缘已经碎掉了一小块，粉末粘在他的指尖上，白色的，像一小撮骨灰。
他把它放回原处。
然后他穿上拖鞋，走向洗手池。
镜子里的人四十一岁，灰蓝眼睛，颧骨硬朗，左下颌有一块刮不干净的胡茬。
他看着它，它也看着他。
早上好，他对镜子里的人说，马克。
镜子没有回答。
但他觉得，镜子里那个人笑了一下。
：（）基金会那些故事
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