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守卫们退到走廊两侧，让出通道。
069，其中一个医疗人员说，声音是那种训练有素的冷静，我需要你转过身来，让我检查你的生命体征。
马克没有动。
他把脸压在枕头里，攥着枕头的双手慢慢松开，指节从白色恢复成正常的肤色。
他的呼吸在一点一点地平复，像潮水退去之后的沙滩，留下一些湿漉漉的痕迹。
我没事。
他说，声音闷在枕头里，含混不清。
你的心率数据。
我说了我没事。
医疗人员在门口站了大约半分钟，然后收了医疗包，在记录板上写了些什么。
我会在监控室继续关注你的生命体征。
如果有任何不适，请按下床头的呼叫按钮。
他们走了。
守卫们回到各自的位置。
走廊重新安静下来。
马克翻过身，睁着眼睛，看着天花板。
日光灯管依然亮着，发出那种永不停歇的、分不清昼夜的白光。
他觉得自己的眼眶很疼，像被砂纸磨过一样。
他想起了艾米信里他唯一没有告诉克莱恩博士的那个细节。
不是文字，而是信纸背面右下角的一个小小的、用铅笔画的图案。
画得很轻，轻到几乎看不见，但他在扫描件上看到了。
那是一个火柴棍小人，旁边画了一个更大的火柴棍小人，两个小人中间有一行歪歪扭扭的字：爸爸和艾米。
艾米十六岁了，还在用火柴棍小人画她的全家福。
马克把手臂盖在眼睛上，收容间里只剩下日光灯的嗡鸣声和通风管道里微弱的气流声。
他想，如果他能闭上眼睛就再也不用睁开，如果他能在一个没有人知道scp-069是什么的地方醒来，如果他能变成真正的马克·埃文斯。
哪怕只有一天，一个小时，一分钟。
如果。
他睁开眼睛。
收容间的门从外面被锁上了，铁灰色的门板上贴着一张小小的标签，上面印着scp-069和四个代表收容等级的绿色圆点。
一切都是真的。
他的手伸到枕头底下，摸到那本博尔赫斯的封面。
粗糙的纸面，有一些微微翘起的毛边。
他没有把书拿出来，只是把手覆在上面，感受那种细微的、属于旧书的温度。
然后他闭上眼睛，等待下一个梦。
：（）基金会那些故事
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