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，不是“坐在椅子上”
，她坐在房间的地板正中央，双腿盘起，双手放在膝盖上，像一尊佛像。
她的眼睛是睁开的，瞳孔不再是深棕色，而是一种奇怪的、介于灰色和紫色之间的颜色。
她的嘴唇在动。
不是在说话，是在写字。
用嘴唇在空中写字。
我走进房间，在她面前蹲下来。
她看着我，眼睛眨了一下，然后继续写。
“我知道你会来，”
她的嘴唇说。
“第五个。
托马斯。
我的同事。
我的朋友。
我从未告诉你的事情，你现在都知道了。
对吗？”
“不是全部，”
我说。
“只是一部分。”
“哪一部分？”
“我需要找到第七支笔的那部分。”
她笑了。
不是开心的笑，不是讽刺的笑，而是一种知道了所有人都在等待死亡的笑。
那种笑出现在临终关怀病房里的病人脸上，当你告诉他们今天的午餐有苹果派的时候，他们会对你说谢谢，然后笑一下，因为他们知道自己吃不到那个苹果派了。
“我在墙上的话是真的，”
她说。
“我会在第七天的凌晨4点22分死去。
我的心脏会停止跳动。
不是因为疾病，不是因为外力。
只是因为时间到了。
就像一支笔写完了墨水。”
“SCP-067没有墨水，”
我说。
“它永远写不完。”
“对，”
她说。
“但我不是SCP-067。
我只是一个人。
一个人写完了，就要停下来。”
我伸出手，想要握住她的手。
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