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陈默大口喘着气，用手捂住了脸。
他的手在发抖，全身都在发抖。
过了很久，他慢慢平静下来。
他放下手，看了一眼自己的右手手腕——没有手印。
他松了一口气，那口气很长很长，长到他以为要把肺里的所有空气都吐出来。
然后他掀开被子，准备下床去倒杯水。
他的脚触到了地板。
地板很凉，凉得他缩了一下脚趾。
他低头看自己的脚——脚踝上，那个灰黑色的手印还在。
不是右手手腕。
不是左脚脚踝。
是两只脚踝上，都有。
而且——他盯着自己的脚趾，慢慢地、一个一个地数过去。
左脚，五个脚趾。
右脚——四个。
他少了一个脚趾。
右脚的小脚趾不见了。
那个位置光秃秃的，皮肤光滑，像是从来没有长过脚趾一样。
没有伤口，没有疤痕，没有血迹——就那样平整地、光滑地消失了。
陈默呆呆地看着自己的右脚，看了很久很久。
然后他抬起头，看向房间的镜子。
镜子里的他，脸色惨白，眼睛布满血丝，嘴唇干裂。
他盯着镜子里的自己，镜子里的自己也盯着他。
他眨了眨眼。
镜子里的自己没有眨眼。
镜子里的他咧开嘴，笑了。
那个笑容太熟悉了——那个弧度，那个角度，那个咧到耳根的宽度——那是老太太的笑。
“帮帮我。”
镜子里的他说。
声音不是他的。
是那个苍老的、沙哑的、空洞洞的女声。
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